Hay que ser muy mal crítico, un redomado estúpido, para pensar aquí en surrealismos, en escrituras automáticas.
¡Viva el mar Caribe! ¡Viva la glosolalia verde!
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Por Armando Almánzar-Botello
A Jacques Lacan; a Jacques Derrida, in memoriam
Así como algunos sujetos conservadores, puristas del contrato social, aspiran a repúblicas normativas, exentas, carentes o libres de «monstruos» —el «monstruo» es anárquico, ateológico y antiaristotélico, por ser ajeno al orden preciso de la naturaleza clasificable, a la taxonomía, a las jerarquías por delegación trascendental y al árbol clasificatorio de Porfirio—, el gran escritor Samuel Beckett, en simetría inversa, era partidario de una singular, poderosa y rizomática república de «monstruos» libres... ¿¡Peligro!?
Aunque desnuden su aparente y banal minusvalía en el muy gastado contexto compensatorio de un paradójico y vocinglero seudovanguardismo —en ocasiones casi espectacular y necio—, triquiñuela que utiliza como recurso mediático la «sobreexposición ocultante»; aunque algunos todavía padezcan una injustificada vergüenza étnica, existencial, tribal o barrial, aún no bien sublimada, pese a todo ello los analistas políticos jamás clasificaremos como perdidos casos psiquiátricos a ciertos presumidos patafísicos del cuerpo exótico, de la neolengua torturada y del trazo arañado en la «tántara» epiléptica, tanto en su fiera y filosa escultórica como en su goteada pictórica, glaseada y a-significante.
¡Viva el mar Caribe, verdadero Mare Nostrum! ¡Viva la glosolalia verde! ¡Viva el dios en nosotros!
Aunque se hayan sustraído, disfrazados de sí mismos, a la muy extraña forma de sus curvilíneos bellos cuerpos, vestidos de frac y sombrero de copa —nervudos hombrecillos mestizos de aura dulce y femenina, con ojazos parpadeantes de celestes cabritillas, muy eróticas por saltarinas, con gruesos y anillados tobillos tensos y gráciles / que se prolongan perfectos hacia unas piernas de diosa y preludian el misterio de un gran sexo-laberinto de oscura y sabrosa pulpa—; aunque desde hace largos años hayan negado la forma y el rigor de lo deforme al sumergir lo inteligible, lo humano-figurativo, en secretos pundonorosos latidos celulares, en lo amorfo indescifrado, en un río-incertidumbre de abstracciones desnudadas para ocultar la turbulencia de la carne indecidible que huye de sí misma sola, en el miedo floreciendo su topología febril de inventos, yo, ahora, desnudo y ya sin rostro, revertido mixto en espejo —también otro lúcido monstruo huérfano de caricias canónicas y predecibles contactos—, aquí no los considero escorias turbias, palpables, ni parias con el peligro de intocables enfermos mentales.
No calificamos nosotros para ser identificados como meros parientes políticos o agresivos luditas lúdicos, sino más bien como saltarines garabatos polimáticos, artaudianos actores crueles, ciberneocavernícolas, vibrantes de flagelos fálicos, faquires y pornográficos.
En la mujer tendida palpitan / las fantásticas pestañas del sueño / en cuyos míticos pelos que palpo —secretos ramitos limpios—, / bien podría posarse a cantar / originaria y despreocupada mi alondra.
¡Contra el «menos yo» hipócrita, el «yo también» ahora vive!
Sin embargo, al fin didascálico ego, les recomiendo a ellos (a mí me sugiero) la franca exploración inédita, titilante y corporal de la neofiguración dismórfica, esa trágica por humorística transformación anamórfica, riendo a caballo en las líneas de fuga de un Tovar, un Bacon, un Oviedo, un Pichardo, un Hyppolite, un Duval-Carrié; reciclando en código caribeño a Picasso, a José Luis Cuevas, a Jean Dubuffet, a Antonio Saura, a Zdzisław Beksiński, a H. R. Giger, a Christian Rex van Minnen, a Olivier de Sagazan; el Neometamorfo criollizando allí donde la valentía del trazo —neofigural y potente y áspero—, y el duro jeroglífico ensamblaje / isleño de palos y palitos / defina la intemperie ritual de lo nocturno / y encienda / en la línea de fuga que subvierte los límites, lugares, no lugares y ontológicas moradas de miseria, / el fuego rojo en su galope ciego, la escritura intempestiva de la rabia imprescindible para lograr llorando, en síntesis disyuntiva, ¡mágica!, la posibilidad visionaria de un nuevo socius caósmico, donde una herida incurable siempre nos duela en el otro, en su «real» terrible y futuro, en su inagotable revelación sin fondo.
¡Cómo quisiera firmar este chamuscado retazo de palabras con los reconciliados nombres de François Dominique Toussaint y de Juan Pablo Duarte! ¿Sería ya demasiado tarde, Frantz Fannon, Édouard Glissant, Manuel Núñez, Jean Casimir, Carlos Andújar, Olivier Batista Lemaire?
Armando Almánzar-Botello
Año 3090 de nuestra Nueva Era.
12 de octubre de 2026
IMAGEN: Obra de Olivier de Sagazan
Copyright Armando Almánzar-Botello.
Reservados todos los derechos de autor.
Santo Domingo, República Dominicana.
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