OTROS TEXTOS MUTANTES (Blog Cultural)

Armando Almánzar-Botello: poeta, ensayista, narrador, nacido en Higüey, República Dominicana, el 29 de agosto de 1956. Es autor de los poemarios “Cazador de agua y otros textos mutantes” (Editora Nacional, 2003), antología poética personal que reúne una selección de sus textos escritos entre 1977 y 2003, y “Francis Bacon, vuelve. Slaughterhouse’s crucifixion” (Editora Ángeles de Fierro, 2007), junto a otras creaciones poéticas y ensayísticas.

jueves, 29 de enero de 2015

Y el abuelo un día…

«...La histérica pide a su Amo —que "supuestamente sabe"—, la respuesta sobre el enigma que constituye para ella (y para todos/as) la causa de su propio deseo, pero de inmediato produce, por el carácter estructuralmente insatisfactorio de todo "saber constituido" para dar cuenta de la verdad del objeto ausente, una destitución o vaciamiento del discurso de dicho Amo, en su papel de instancia que puede ofrecer una presunta respuesta universal al vacío del goce perdido...». Armando Almánzar-Botello.

Jean Martin Charcot y su presentación de histéricas,

en el "gran teatro" de La Salpêtrière. París, siglo XIX

Por Armando Almánzar-Botello

A Stéphane Mallarmé; a Ezra Pound; a Pierre Klossowski.
In memoriam

“Indeterminación no es indiferencia ni tampoco indiferenciación.

Soy el que soy”. E. C.

“Falo el Pensar y Vulva la Palabra”. Octavio Paz

"¡Oh, Alma Bella...!" G.W.F. Hegel

1

Al tomar aquella tarde las pastillas neurolépticas…
(ni locura su diagnóstico ni simple Mal de Alzheimer)
—diminuta, unheimlich, barroca su escritura—
sigiloso el alquimista deslizó en mi bolsillo aquel título furtivo,
alusivo en el quebranto al equipo de enfermeras:

Bacantes presentidas...

—Te chupan los fonemas de la sangre y en seguida
se apandillan contra ti, vampira-mente.
Canonizan con fervor a doctos Eunucos.

¡Oh muchachas fementidas que simulan el furor,
el vuelo lírico del vértigo!... Por cierto, ¿dónde gime Ariadna?

¡Ay, Muss, hundido hasta el cuello por una sola falta!

2

Inhumanas trágicas palabras

hieren al Poeta,

sigilosas...
Aleves ponzoñas de alacrán.

Bífidas, bifrontes como el fármakon,
semánticas calígulas vestidas con el ruin metalenguaje
travesti del pudor...

Sin embargo:
Un cinismo terapéutico-poético las nombra:
Dosis Mercado Sofrosine.
Esquirlas del pensar.

Eterno este Retorno de lo (im)propio en el olvido.
Martillazos de la Furia en los espejos del sentir...

La muchacha se inyecta, corrompida,
tu semántica de abismo.
Te secciona los nervios de los ojos
con flemática sintaxis filosa de cuchillos.

Deposita tus vísceras en límpidas bandejas
de indolencia metafísica.

¡Faltas ortográficas los cuervos!…

Ella niega conocerte la Doncella,
tus Dragones,
los violentos vapores de tu verga
en letras de brasas palpitantes.

Mas dibuja, la muchacha,
sus recónditas verdades con el lógos
proteiforme de tu semen...

¡Oh, Palabras [“¡chillen, putas! ”]
inicuas fierecillas maquilladas de arrabal!

“Y yo que quise hacer un paradiso terrestre”…
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3

Muy lejos ya el Deseo,
con el mosto perfumado de Dionisos casi mítica la tarde
así escribió panteras.
Quizá sin destrozar en su delirio acre oscuro
la secuencia prodigiosa:

Chorro sinuoso de luz, ¡hilo de Ariadna!
Soplo y vena retorcida en título de sangre,
informe,
fluyendo en el torrente del dolor y de la muerte.

¡Aquí brilla la danza! ¡Oh, Ekphanestaton!

¡Ay, el oro laberinto que lúcido el andrógino florece!
Máquina virtual, proliferante,
¡borda!

—sin olvidar el cuerpo vaporoso alígero en el baile—
un no robado nunca más abyecto.

Ahora: ¡Siempre!

Espeso vino lóbrego que piensa, neutro en copa de neón,
la letra por venir,
calladamente….

Septiembre de 2010. (Poema ligeramente retocado).

© Armando Almánzar Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

Otro blog en el que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua: http://cazadordeagua.blogspot.com/2011/04/y-el-abuelo-un-dia.html y también: http://tambordegriot.blogspot.com/2013/12/y-el-abuelo-un-dia.html

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.
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"La Usura" por Ezra Pound

miércoles, 28 de enero de 2015

NO ME GUSTA BENEDETTI

“Ciertamente la deconstrucción también toma como objeto la hegemonía del falocentrismo en lo referente a la diferencia sexual, y llega a realizar la crítica de falocentrismo = logocentrismo. De hecho, se está hoy llevando a cabo en el nombre de la rebeldía de la feminidad. Sin embargo, eso no es un simple feminismo. Pues el feminismo no puede ser otra cosa que la inversión del falocentrismo.”JACQUES DERRIDA.

A la Misma que, sin ton ni son, vendió toda mi ropa y me dijo sin piedad un triste día: “¡Cómo!, ¿que no te gusta Don Mario Benedetti?... En fin, buen cabrón, ¡eres un monstruo insensible sin verdadero talento! ¡A mí, francamente, quien no me gusta eres tú!”.

“…Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor…” MARIO BENEDETTI

Por Armando Almánzar-Botello

¡Buenos días, bello eterno vacío, deslumbrante y sosegado derroche de la Rosa; buenos días!

Un beso in memoriam para ti, intenso como la descarga eléctrica del gimnoto, como quien traza la prosodia de un derrumbe; una línea catastrófica de dispersión y exilio hacia tu boca de mujer que no deseo ya besar, pero relumbra cada día en el olvido.

Mi palabra es Minotauro hacia tu vulva-laberinto. Sinuosa fluye su misterio —fonemas del abismo asordinado—, por la desnudez convexa de tu remoto espejo. Mentido cuerpo imaginario con su juventud cosmética... Belleza delusoria de la carne: resplandores de algo nómada y obscuro...

Todo bien por estos Lares, bella frágil porcelana… Ahora, justo en este mismo instante, degusto la maravilla y la plétora de Ser al modo intenso, paradójico, en el acto sereno de vivir y beber mi té de tilo, limpiamente acompañado, saboreando yo también mi trocito sutil de magdalena...

Todo bien, todo bien por este mi altivo señorío, Doña Bella... ¡Ja! Aunque acuso siempre recibo del impacto terrible de nada que me produce el insulso poema de tu ausencia...

¡Es tu gozo tuyo de ti! —sí, la vida, lo sé y lo comprendo, la vida—, pero nada, nada, nada, ni la Fama con sus alas doradas extendidas sobre la fatalidad febril del mundo y su Estulticia Grande (Democracia Fraternal de los Imbéciles), para mí autoriza bajo el astro rey la terrible alevosía poética QUE DULCEMENTE, OTRAS VECES CON VIOLENCIA, nos ofrece aquel don Mario de ricas letras “talabarteras” y heráldicas...

«Cuando oigo la palabra cultura, desenfundo mi pistola»... decía Hermann Göring, el gran Mariscal de Hitler.

A mí, en cambio, cuando escucho las palabras "Benedetti" o "Evangelio", se me enfría y desgonza la pistola del amor y se me torna la lengua un ramo de culebras, o lo que es peor (¿mejor quizá?) un ramo de rosas plásticas, y si orgánicas: transgénicas, “inmortales” e inodoras...

Involuntarios trucos de mi vieja muerte: ¡oh, pulcra porcelana!

Disculpa, mi antiguo amor, pero DETEXTO a Benedetti... Aunque cierta gentuza por ahí anda creyendo que don Mario es, como quien dice...¡LA VERDADERA POESÍA!...

¡Vamos!, ¡comprendemééé! (como decimos nosotros los nobles madrileños de genealogía bastarda), me refiero tan sólo a ciertos burdos textos paleo-marxianos y a ciertos "dinosaurios" del nihilismo más tullido en su "exitoso éxodo" político, comercial y metaliterario; a unos cuantos comensales, pseudo-vanguardistas, del banquete poético norte-hispano-americano y el “fast food delivery” postmoderno, cuando simulan devorar la infinitud potencial del poema, y padecer en la médula el dolor irreparable de los exilios y los "incilios".

¡Pero no!, nada de prejuicios contra los venerables, verdaderos, grandes y dignos extrasiderales de la Revolución… ¡Jamás!

No obstante, prefiero una y mil veces (yo, un simple ciudadano en ejercicio de plena democracia estética, rota) a cinco escritores uruguayos: Isidore Ducasse, Conde de Lautréamont, Julio Herrera y Reissig, Juan Carlos Onetti, Rafael Courtoisie y Roberto Echavarren... ¡Así vibra mi pobre y herida sensibilidad descompuesta!

Hasta Octavio Paz un día me reconoció razón, a priori, cuando le concedió un importante premio al “joven poeta” Rafael Courtoisie: Lo conozco, estuvo aquí en el país... él en persona y su gran poesía...

El excelente poeta Echavarren también estuvo en Santo Domingo para la misma fecha, hará unos pocos años. Cenamos todos juntos, con otros cardinales poetas vernáculos… También se encontraba el gran bardo peruano Rodolfo Hinostroza. ¡Gran momento para la Historia Sentimental de la Poesía Dominicana!

De Lautréamont y Juan Carlos Onetti, sagrado binomio heterofónico, sólo me entero cuando Satán me habla por las noches, para increparme…

Y volviendo a lo nuestro, es decir, a lo norteamericano, te digo una vez más, mi viejo amor: Para la mirada lúcida y los gustos cultivados se hicieron los vibrantes colores invisibles.

Maravilla discreta en los intersticios del mundo real. Resplandor de un abandono sangrado pausadamente, revelado ahora en mi té de tilo humeante, pensativo... Hay colores palpables con los labios... bebibles, olfateables... Disculpa que me cite:

«...El Cuerpo Intensivo no es más que el Cuerpo sin Órganos, entendido como campo descentrado de manifestación de una única onda o sensación que recorre la multiplicidad de registros o dominios sensoriales y se expresa en ellos de una forma plural.

La fenomenología habla, diferenciadamente, de un "desorden de los sentidos" basado en una mezcla de dominios sensoriales distintos, pero totalizados al final del proceso en una unidad sinestésica de las sensaciones...».

¡Pero no!...

Lo mío es todo lo contrario de tu "todo lo contrario": un té de tilo con la Otra por siempre "indestruida", sorbido en el sosiego y sabiamente argumentado...

¡Adiós!

2010

TEXTO SENTIMENTAL POBREMENTE RETOCADO.

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

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Blog Cazador de Agua: http://tambordegriot.blogspot.com/2013/06/no-me-gusta-benedetti.html

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El Plan (Relato)

«...El acto de escritura encarna, en su amenazante ambigüedad problemática, una objetivación y un espaciamiento percibidos por el “yo” como castrantes, porque rompen con la presunta inmediatez de la conciencia, con la intimidad clausurada de la voz como órgano imaginario de apropiación...». Armando Almánzar-Botello.

Por Armando Almánzar-Botello

Para L. N. G.

¡Oh rabia impotente! Parecía que la presencia fatal de un virus electrónico había infectado de forma selectiva los mensajes que los dos se venían comunicando a través del ordenador en el transcurso de aquellos agitados meses de pasión enmascarada.

Por ese grave acontecimiento, el sujeto de la escritura no había podido acceder a ciertos archivos que le permitirían definir con más precisión el plan del relato seminal que serviría de base para el otro vuelo.

¿O sería más bien para el descenso al subsuelo ilimitado y monstruoso de su propio ser, de su atroz memoria?... Palabras demasiado convencionales para expresar la terrible perspectiva que se abría ante sus ojos.

Temblaba frente a las puertas entreabiertas del posible cumplimiento, del Plan que vislumbraba, ominoso y ciego como la ruta de un Metro fantasma deslizándose en la noche por interminables galerías subterráneas, clamando por la encarnación de sus espectros en la espesura sombría de su trayectoria inconsciente, ineluctable...

Pensó entonces en la frase de Mishima: Se abre hacia la muerte, tal como un kimono de seda se desliza por la pulida superficie de una mesa hasta caer silencioso en la penumbra del piso...

Sintió un escalofrío que recorrió su espina dorsal, y contempló —mientras escribía en el silencio de la noche alta—, la pantalla fosforescente del computador...

Al cabo de unos instantes, apartó la mirada de aquella luz que lo hería, y miró las ventanas oscuras de su cuarto.

Pensó en los parques públicos bajo el sol de las mañanas, en viejos paraguas olvidados en rincones también sin memoria, en calles al atardecer atravesadas por las corrientes vertiginosas de autos carnívoros, en secretas escaleras que ascendían como promesas de magnolias en la noche, en remotos lugares cerrados donde un hombre y una mujer se desnudan en la penumbra, incansable y mágicamente, para entregarse, resplandecientes de pasión y de extrañas metamorfosis, a ritos innombrables y voluptuosos...

Llegaron a su mente aquellos solares llenos de plantas extrañas, ratas gigantescas, restos de ordenadores y máquinas de finalidad incierta; espacios pululantes de cucarachas y bichos que creíamos hacía mucho tiempo extinguidos, basureros que aparecen de súbito entre algunos edificios de las grandes ciudades ofreciendo el testimonio de una secreta y vaga verdad de la existencia: la banalidad con la que casi siempre se disfraza el enigma inanticipable del acontecimiento...

Porque —pensaba—, no hay nada más misterioso que la basura, que los restos, que los vestigios, que los escombros... Huellas primordiales de la sangre en las palabras terribles que perduran...

En el sujeto de la escritura se ahondaba el hueco, la inclemente verdad de la carencia, el vacío donde agazapada, retorciéndose, ondulante, la peligrosa cobra de la escritura preparaba su fármacon letal.

Al no encontrar en el ordenador los referentes escritos que dieran testimonio de los hechos en apariencia acontecidos entre ellos en los últimos cuatro meses, le parecía que todo había sido un insólito y turbulento sueño del que apenas ahora acababa de despertar, y que esta ensoñación comenzaba, con extraño goce de planta carnívora y angustiosa fiebre delirante, a florecer de nuevo transfigurada en su conciencia, al rememorarla...

Toda la realidad al alcance de sus ojos en la polvorienta buhardilla: arriba, la noche del cielo raso; abajo, la mesa sobre la que escribía —iluminada tenuemente por una pequeña lámpara eléctrica—, el bolígrafo que sostenía latiendo entre sus dedos entumecidos (escribía ahora a mano, convencida de que la pantalla del ordenador quema los sueños), la página sobre la que trazaba frases inconexas y zigzagueantes, el viejo escritorio sobre el que se reclinaba como sobre un abismo, los libros y objetos dormitando casi vivos en los anaqueles de madera, los pasos enigmáticos de otro huésped del insomnio en la habitación vecina, la sombra voluptuosa de un torso desangrado en la memoria... Todo lo que alcanzaba a escuchar y sentir en la alta noche, todo, se consumía como ella en el incendio de la incertidumbre...

De forma parecida a la de Chuang Tzu —pensó el sujeto de la escritura.

De forma parecida a la mía leyendo estas frases —prosiguió alguien hablando en voz alta—, pues cuando despierto del sueño en el que creí vislumbrar a Chuang Tzu, no puedo saber si he soñado a Chuang Tzu, o es él en realidad quien continúa soñándome —incesante como el grito de mi ser—, ahora, aquí, creyéndome despierta en lo que escribo.

Entonces, blandiendo el filoso cuchillo sobre el seno desnudo de la mujer de rasgos orientales —que fosforescía a su lado en el lecho como una dormida y delicada flor de ciruelo—, el innombrable comenzó, con firmeza y precisión, a escribir la verdadera historia...

Abril de 2009

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PESADILLA II

«C’est la Mort –ou la Morte– Ô délice! ô tourment!» Gérard de Nerval [«Es la Muerte –o la Muerta– ¡oh delicia, oh tormento!» Gérard de Nerval]

«Oh Amor, el atardecer siempre te mira nimbado de lejanía... y sin embargo...» Armando Almánzar-Botello

«O des verfluchten Geschlechts. Wenn in befleckten Zimmern jegliches Schicksal vollendet ist, tritt mit modernden Schritten der Tod in das Haus.» Georg Trakl: “Traum und Umnachtung”, im Sebastian im Traum.[«Oh de la estirpe maldita. Cuando en los aposentos mancillados cada destino se ha cumplido, entra la muerte en casa con pasos putrefactos.» Georg Trakl: “Sueño y Delirio”, Sebastian en Sueños]

Paul Delvaux, La Acrópolis 001, 1966. Óleo sobre lienzo. (Imagen de arriba)

Por Armando Almánzar-Botello

A la muñeca Olimpia de E.T.A. Hoffmann
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¡Cuánto dolor en mi atavío aquí se yergue, cuánta inclemente angustia, cuánto insondable terror destroza mi genealogía de bruces! La anagnórisis y el fin han llegado para mí, irrevocablemente... ¡Oh, Erinias crueles!

Resultó ser la dulce Ofelia un personaje inventado por Andrea... y Andrea —bien ahora lo comprendo—, es tan solo un espectro de fonemas que viaja por el viento.

Alejandra parecía siempre la más densa, mas devino simplemente la sombra de Lucía. Y Lucía ya no existe... era imagen de Andromelia, un soplo imaginario que me odia en la distancia, en la bruma enmarañada de un silencio...

La única real con labios de relámpago y corola entreabierta y comprensiva, parecía ser Alicia escrita en el temblor despierto de la aurora...

Sin embargo, me desgarra la letra del dolor el pecho, cuando al caer al fin todos los velos, descubro ardiendo que siempre fue mi “flor-mujer” —sin yo jamás alcanzar a imaginarlo—, una sorprendente Computadora IBM, de última generación perversa...

Ahora, en el patio desolado del espanto cibernético, la Estatua sin clemencia cada noche me persigue, y dibuja, incesante, los contornos de la luna, y me anula hondamente con olvido...

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Octubre de 2010

Blog Otros Textos Mutantes
Miércoles, 28 de enero de 2015

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Blog Cazador de Agua.
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SUEÑO GRATIFICANTE (PRINCIPIO DEL PLACER) Y PESADILLA (MÁS ALLÁ DEL PRINCIPIO DEL PLACER)

Por Armando Almánzar-Botello

«Lo kitsch como cita y parodia no es lo kitsch padecido en primer grado, como acontece con casi todo lo que se escribe desde la solemnidad sin ironía.» Armando Almánzar-Botello

«El onirokitsch “benjaminiano” te viene a despertar del confort de lo banal en la vigilia; como recurso “citativo” es cruda iluminación de lo histórico.» Armando Almánzar-Botello

«Cuando soñamos que soñamos está próximo el despertar.» Novalis
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Es algo banal el intento de querer despertar cuando el sueño es traumático, y de anhelar proseguir soñando cuando el sueño es gratificante.

Ese dormir gratificante, según Walter Benjamin, es el estado hipnoide y de trivial “ensoñación kitch” (no me refiero aquí al “onirokitch” de Benjamin) pruducido por la seductora mercancía en el contexto de la ideología capitalista concebida como avieso intento de negar la historicidad de las formas-sentido.

Obedece dicho familiar pero inquietante recurso a los mecanismos de defensa del Ego soñante; de un Yo hipostasiado que se resiste, aun dormido, a ser confrontado, no con la Realidad de la vigilia —instancia que constituye otro modo político de seguir dormido, hipnotizado, amodorrado, histerizado por la mercancía y por el shopping mall, es decir, prisionero del simple principio del placer como principio de constancia energética—, sino con lo Real de la castración, con el vacío, la hiancia, el hueco, el conflicto, la negatividad, el terror, la nada (no “néant” sino “rien”) que se encuentra por detrás de toda imagen onírica.

El “onirokitch surrealista” de Walter Benjamin debe ser entendido “como espejo inverso de la banalidad estética y hedonista cotidiana”, de la trivialidad promovida enmascaradamente —para consumo engañoso de las masas irredentas y bajo la mentida categoría de “lo artístico”—, por la proliferante axiomática del sistema capitalista mercantil y financiero…

Si como nos recuerda Theodor W. Adorno el pensamiento crítico de Walter Benjamin asocia el kitch onírico (el onirokitch) al surrealismo y su estética vanguardista, Franz Wedekind entiende lo kitch como «la forma actual del gótico, el rococó y el barroco», entendiendo, como escribe Adorno: «Que es precisamente de los materiales rechazados de donde algún día surgirán los significados auténticos.» T. W. Adorno: “Sobre el legado póstumo de Franz Wedekind”, en Notas sobre literatura, (Frankfurt am Main, 1974; Akal, 2003, 2009)

Apuntando en esa dirección el onirokitch surrealista puede conducir a una “iluminación”, a un despertar del sueño engañoso que provoca el “kitch real de la experiencia cotidiana” (Ricardo Ibarlucía).

En su intento de recuperar el sentido histórico de las formas ahondando en el desecho, en el vestigio, en lo vulnerado, en lo despreciado, abandonado, rechazado y caduco, el onirokitch de Benjamin y Wedekind vendría a ser para mí una suerte de “sistema de signos declarados”, tal como dice Roland Barthes en otro contexto, frente al “sistema de signos inconfesados” propio del opaco y aproblemático “kitch cotidiano” como simple dormir ideológico, banal, vulgar, empobrecido, deshistorizado e inconsciente.

Por otra parte, aquí la verdad no es, psicoanalítica y filosóficamente hablando, un contenido constituido, estable, sino más bien esa relación de necesario y estructural “descompletamiento” que el sujeto establece con la dimensión tética del sentido para poder vislumbrar, en los litorales del sueño, lo real, la carencia de Ser, el exceso…

El poder de la pesadilla como sueño traumático es superior, en tanto que fuerza reveladora de un Real imposible al que aspira la “verdad constituyente”, al “principio del placer” satisfecho que comporta el simple sueño gratificante y homeostático.

Curiosamente, en la vigilia kitch como plácido sueño programado se forcluye y viene a ocultarse un “real indomeñable” revelado en la pesadilla, históricamente, como el agitado sueño barroco y surrealista que nos conduce al despertar.

Por ello, la realidad sociosimbólica convencional, espectacular, es decir, lo simplemente verosímil de la vigilia, es una mera variante pragmática del dormir…

Juan David Nasio considera al sueño, freudianamente concebido, como una “formación del inconsciente”, junto con el chiste, el acto fallido, el síntoma, el acting out y el lapsus.

Por lo contrario, Nasio entiende a la “pesadilla” —conjuntamente con el “pasaje al acto” (que no es, como creen muchos, un acting out), la “lesión de órgano” y la “alucinación”—, como lo que denomina “formación del objeto a”.

El “objeto a” en su vertiente de “vacío” es causa del deseo; en su carácter de instancia obturadora es un condensador de goce.

El “objeto a” es un vestigio real del goce mítico absoluto.

Lo Real del goce se encuentra en lo que Freud llamó el “Más allá del principio del placer”… y colinda con la angustia, con la pulsión, con la pulsión de muerte…

Por todo esto, Jacques Lacan, leyendo la Antígona de Sófocles y revisando cierta interpretación de Hegel, elabora una ética psicoanalítica en la que el deseo apunta al goce, sí, pero sin implicar esto un ¡goza! de partida, sino un “¡desea!… y si quieres luego goza”, pero asumiendo la pérdida, la falta, la castración, cierto desapego “en la escala invertida de la ley del Deseo”…

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2 de noviembre de 2013

Armando Almánzar-Botello

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martes, 27 de enero de 2015

STRIP TEASE. Prosa Tántrica y Dionisíaca

«Presintiendo galeones enredados en la niebla demencia resoplando; (y lo dice un palimpsesto: enredados en la niebla demencia resoplando),

verde viaje cristalino de cotorras por la sangre ciegas como dardos,

en tu centro el pensamiento, leyéndote desnuda,

define como un faro en la noche incandescencia...»

Domingo, República Dominicana.

Paul Delvaux. Train de Nuit, 1947.

Por Armando Almánzar-Botello

A Suleika

“Luz que huyes animal por los follajes húmedos del sueño.”

A. Almánzar-Botello.

Cierta noche absorta, rabiosa llamarada del insomnio cuesta abajo: las tetas y las ratas, las putas y los ritos, los dioses dementes de la sangre, tus nalgas refulgentes, tu ano anonadante, huracanes enjaulados en tu olvido fui buscando.

Alcohólica secreta aspiración a mi andrógino la cábala y las vísceras. ¡Oh la danza helicoidal de otro texto de mujer desnudando mi vacío con su embrujo escritural!

El dolor de al fin mirarme alejado de mi niebla en tus espejos —furioso desvarío de un sí mismo igual a otros que miraban mi pavor y eran yo mismo— escribió como un grito que hoy me digo el puñal de mi placer, afilado como un tigre a la sombra de una esfinge.

Placer que fue serpiente copulando con el ángel, ondulando por el centro de lo escrito su amenaza, enlazando con su lengua los extremos ya sin verla presurosa de sintaxis primigenia y tú lo sabes.

Vértigo de hembra, flor oscura y entreabierta, música infinita borrando el horizonte. Hundido mi deseo en las palabras abismales tritura los emblemas. Boca ciega por los bordes: la máquina mastica su mántrica de ángel.

Inútil como un órgano su niña enloquecida, caníbal desatada pide fuego y leche andrógina. Abierta y de cabeza, lamida en los rincones, gotea por el ojo liberada mi palabra: agua mercurial, martirio de metales.

Dios chupado por bacantes embriagadas y el delirio/ de la baba lubricando el esperanto de los cuerpos.

Neti, Dudu, yo, Suleika… manigua indescifrable, prosodias enlazadas. Tersos miembros tremolantes la música desnuda. Grito en negro luz de vulvas brillando en los espejos. Y de pronto, me detengo: Apolo está llorando… Desgarrada con el filo de una espuela su mirada, danza oscura la escritura enmarañada de la sangre.

Agosto de 1978

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.

Publicado en el libro "Cazador de agua y otros textos mutantes. Antología poética 1977-2002", Editora Nacional. 2003. Páginas 65-66, Santo Domingo, República Dominicana.

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Blog epistheme: http://epistheme-tonydemoya.blogspot.com/2010/10/noticias-del-frente-migratorio-048.html

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Lacañería para un león que fluye...

«...Jacques Lacan decía que su acto de escritura en los textos primerizos resultaba tan lineal y evidente, porque su estilo todavía no era "cristalino". Resulta indudable que utilizaba este último término en un sentido distinto a lo que connota esta palabra cuando se refiere a un decir meramente unívoco, fácilmente inteligible o sencillo. Aludía más bien a la complejidad proliferante de las estructuras cristalinas. Concepción muy próxima a la de un Gilles Deleuze cuando plantea, siguiendo a Worringer, un "régimen cristalino" a entender como esa dimensión semiótica vinculada al "cuerpo sin órganos" (CsO), con su funcionamiento por síntesis disyuntiva de órganos indeterminados, y opuesto a las estructuras orgánicas de los "cuerpos canónicos", constituidos por órganos definidos, estables y determinados, que operan, a diferencia del cuerpo sin órganos, bajo el principio de funcionalidad homeostática y sometidos a la imagen figurativo-conjuntiva del espejo...» Armando Almánzar-Botello.

«Antes de toda fecha, Menos–Uno designa el lugar dicho del Otro [Autre] por Lacan. Del Uno–en–menos, el lecho está hecho para la intrusión que avanza desde la extrusión; es el significante mismo. Así no todo es carne. Las únicas que improntan le signo que las negativiza, ascienden, de lo que cuerpo se separan, las nubes, aguas superiores, de su goce, cargadas de rayos a redistribuir cuerpo y carne.» Jacques Lacan: Radiophonie. Scilicet 2/3. Editions du Seuil. Paris, 1970. Traducción de Oscar Masotta y Orlando Gimeno-Grendi. Psicoanálisis. Radiofonía y Televisión. Editorial Anagrama, Barcelona, 1977. Página 19

El oso de los caños de Julio Cortázar

Botella de Klein

Por Armando Almánzar-Botello

«Videmus nunc per speculum in

aenigmate, tunc autem facie ad faciem.»
Sanctus Paulus dixit [«Vemos ahora en

espejo, oscuramente, mas luego veremos

cara a cara.» Dice San Pablo]

--------------

Lentamente el yo se forma, se condensa en los cristales
encontrando su matriz en las imágenes del Otro.

Fase o vida en el espejo también fosa. Hosca imagen per-
vertida por un tubo y siete llaves cantando su libido
en simetría inversa.
Metaloide aletazo de otro mundo.
Mercurio casi agua.
Azogue lúcido.

Yo es Otro,
escuchose Rimbaud decir un día.
Anticipaba en “Eso” la palabra Infierno
su poética mordida en la figura del espejo.

¡Estanque pensamiento, jaula de antimonio!

¿Fue Wallon-Girondo, Jacques Lacan decía,
—llorado vuelo en pez, fulgor del Otro—,
aquella retorcida máquina fluencia
de pájaro que hoy narro gimiendo en voz ardiente?

¡Sordo enigma-laberinto! ¿Destello múltiple?

El sí-mismo estallado que un espejo ya “me” usurpa,
la no escrita opacidad de sujeto en bruto siendo,
entendido es carne o cuerpo sin linderos,
                             ¡borra el goce!
organismo sucumbiendo en lo real, zona de muerte
                 —turbio entrópico nirvana—
no esculpida todavía por el borde fronterizo
la pulsión irreverente
                                   y su bisagra.

El Yo básico que tiendo sin bufanda
             (Moi, dicho en francés),
a pesar con él de nuestro engolosinamiento
                 —¡sí, la muerte!—,
clivaje posterior del sujeto en la sintaxis,
            al caer sorda la letra,
                                                  ¡tiembla!
en ácido sulfúrico de ausencia,

no más que simple constructo imaginario
como el beso.

Y el rayo de una lengua en tulipanes arde.
Se ofrece danzando aquel oscuro interrogante:
el sí-mismo
ahora huye por los labios remotos del espejo /
en Otro ya entreabierta mujer de carne amada...

El sujeto de la enunciación, así por el reverso
—correlato de un objeto metonímico que escapa—,
es briosa tachadura-claroscuro y no detenta
imagen especular
                              sino la pérdida,
             la huida sin semáforo de un dios
                            por los grafemas.

De igual modo sangrando su vacío allá la Cosa /
a pesar de maniquíes, profilaxis y
vitrinas /
real, opaca, inmune —Das Ding dice la sombra—,
aletea furia ciega y no refleja
luz de entendimiento alguno.

Solo sabemos del puro Yo sin verlo,
cuando nos escuchamos decir “Yo” al fin un día...
y es ya, tal vez, demasiado tarde.

¡Oh Je o “yo” simbólico del enunciado que hace
vínculo de máscara con otros,
y anuda lazo capital de cordura con el prójimo!

Por lo tanto,
el único semblante conocible se construye y
destruye aquí en la letra...

Y sin embargo,
horadado por la línea de fuga que
conduce hasta el no-rostro:
aquí se imbrican
—metáfora interpuesta—,
Gregor Samsa, locura fraseada
y máquina inclemente.

Ahora roto en ti caído, sin espejo mi poema,
un rizoma monstruoso ya germina en la mirada: /
guarida de lo humano y lo inhumano.
Violencia pura,
enamorodiamiento.

Rabiosa la escritura irreverente por la muerte,
durísimo el amor deviene así otro poema:
una piedra irreflexiva que destroza los vitrales...

Ahora vemos en espejo, sí, oscuramente,
mas luego veremos face to face...
face à face
faccia a faccia
Angesicht zu Angesicht ///

Brotando bajo lluvia los relámpagos:
girasoles sorprendidos nos veremos cara a cara:

Dará inicio final en el olvido /

la batalla inabordable de los rostros...

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26 de Agosto de 2010 (Texto retocado)

26 de Agosto de 2010. (Texto retocado).

Otros enlaces para este mismo texto:

Blog Cazador de Agua:

http://cazadordeagua.blogspot.com/2011/12/lacaneria-para-un-leon-que-fluye.html y también:

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Blog epistheme:

http://epistheme-tonydemoya.blogspot.com/2010/08/noticias-del-frente-historiografico-053.html

1) «...La dislocación de la sintaxis en el discurso complejo del gran psicoanalista y pensador francés Jacques Lacan, apunta a la instauración de una suerte de simulacros coyunturales de los Procesos Primarios del Inconsciente que, regulados por una Lógica Paradójica, PARACONSISTENTE, cohabitan en el discurso del maestro con los enunciados que operan en base a la lógica identitaria clásica, representativa, aristotélico-predicativa, apofántica. Con ello, Lacan ejemplificaba en el plano de la dicción, de la retórica y la polivalencia poética de su propio discurso, la complejidad dinámica del aparato psíquico, libidinal-corporal, del que los propios textos de Lacan pretenden constituir una suerte de Pèse-Nerfs artaudiano...». Armando Almánzar-Botello. "Introducción a la lectura de Jacques Lacan".

Por ejemplo:

"Antes de toda fecha, Menos–Uno designa el lugar dicho del Otro [Autre] por Lacan. Del Uno–en–menos, el lecho está hecho para la intrusión que avanza desde la extrusión; es el significante mismo. Así no todo es carne. Las únicas que improntan le signo que las negativiza, ascienden, de lo que cuerpo se separan, las nubes, aguas superiores, de su goce, cargadas de rayos a redistribuir cuerpo y carne." Jacques Lacan. Radiophonie. Scilicet 2/3. Editions du Seuil. Paris, 1970. Traducción de Oscar Masotta y Orlando Gimeno-Grendi. Psicoanálisis. Radiofonía y Televisión. Editorial Anagrama, Barcelona, 1977. Página 19.

2) Jacques Lacan presenta un discurso denso, polivalente. Para pescar algo en él hay que conocer en primer lugar los textos de Freud, a cuya obra y conceptos remite constantemente aunque sea, casi siempre, en clave de relectura crítica.

Las principales "conferencias" de Lacan se realizaban en el contexto de su Seminario y ofrecían siempre luces y sombras...

Su tesis de grado para el doctorado en psiquiatría, "De la psicosis paranoica en sus relaciones con la personalidad", no ofrece dificultades estilísticas, así como tampoco las ofrecen algunos artículos de sus "Escritos"...

Jacques Lacan decía que su acto de escritura en los textos primerizos resultaba tan lineal y evidente, porque su estilo todavía no era "cristalino". Resulta indudable que utilizaba este último término en un sentido distinto a lo que connota esta palabra cuando se refiere a un decir meramente unívoco, fácilmente inteligible o sencillo. Aludía más bien a la complejidad proliferante de las estructuras cristalinas. Concepción muy próxima a la de un Gilles Deleuze cuando plantea, siguiendo a Worringer, un "régimen cristalino" a entender como esa dimensión semiótica vinculada al "cuerpo sin órganos" (CsO), con su funcionamiento por síntesis disyuntiva de órganos indeterminados, y opuesto a las estructuras orgánicas de los "cuerpos canónicos", constituidos por órganos definidos, estables y determinados, que operan, a diferencia del cuerpo sin órganos, bajo el principio de funcionalidad homeostática y sometidos a la imagen figurativo-conjuntiva del espejo.

Lacan es un pensador barroco muy conocedor de cierta tradición mística; él mismo lo decía con humor, explícitamente. “Estas jaculaciones místicas [se refería a los escritos de Hadewijch de Amberes, San Juan de la Cruz, Santa Teresa de Jesús, Angelus Silesius y otros poetas místicos] no son ni palabrería ni verborrea; son, a fin de cuentas, lo mejor que hay para leer —nota a pie de página: añadir los escritos de Jacques Lacan, porque son del mismo registro.” Seminario XX, Aún.

El pensador francés rendía honor también en su decir al concepto heideggeriano de "lichtung" (claroscuro, "mi-dire": medio-decir)...

Lacan, además de psicoanalista y enseñante, era un pensador y un poeta. Pero había una razón para esta oscuridad: el maestro intentaba plasmar en su decir la complejidad paraconsistente, polivalente, fronteriza, de los "procesos primarios del inconsciente" en su relación dinámica con la lógica clásica, apofántica, identitaria, que rige en el "sistema preconsciente-consciente".

No obstante, cuando se conocen el contexto y los ejes conceptuales de su discurso, la palabra y la escritura de Lacan se constituyen en lo que Jean-Claude Milner denomina: La obra clara. Ésta, además del rigor teórico sustentado en la clínica, detenta una inventiva poética cifrada en el bien-decir.

NOTA DE 2015

«En el momento en que se pueda crear una poesía de la violencia pura, una poesía que se maravilla con las libertades totales de la voluntad, deberá leerse a Lautréamont como un precursor. Esta violencia pura no es humana; darle formas humanas sería frenarla, retardarla, razonarla. Poner una idea, una venganza, un odio en la base de su violencia, sería perder su ebriedad inmediata, indiscutida, su grito... En el Marqués de Sade la violencia sigue siendo humana, continúa preocupada por su objeto.» Gaston Bachelard, "Lautréamont", Fondo de Cultura Económica, México, 1985, página 14.

«Jacques Lacan, Philippe Sollers, Pierre Klossowski, Oscar del Barco, entre otros, han hablado de una "violencia textual", escritural, de segundo grado, que iría más allá de la simple práctica del sádico, el cual erige fantasmáticamente una víctima inmortal, para asegurar o garantizar sobre ella su función de dominio, su rol de autor consistente del dolor "infinito" padecido por dicho sujeto-objeto martirizado. Como nos recuerda el psicoanalista Juan Carlos Plá I. siguiendo las enseñanzas de Lacan: "El sádico quiere saber qué pasa con el objeto cuando se ejerce sobre él la mayor violencia, pero no se arriesga a perderlo, a perderse; lo tiene siempre ahí, disponible. Se queda en el estéril placer de hacer sufrir por hacer sufrir." La violencia textual, de modo contrario, como dinámica intensiva de la crueldad más allá del mero sadismo que se asegura su objeto, estaría también situada más allá del deslinde entre el bien y el mal, y vendría a constituir un meta-crimen simbólico, de segundo grado, con respecto a la velada complementariedad de los dos términos de los paradigmas: "virtud /crimen" y "paz / violencia". Dicha escritura sería violenta porque revelaría la secreta alianza, regularmente innombrable, que opera entre la llamada "Virtud oficial" y el "Crimen quirúrgico" institucionalizado...» Armando Almánzar-Botello.

«El hombre está siempre más acá y más allá de lo humano, es el umbral central por el que transitan incesantemente las corrientes de lo humano y de lo inhumano, de la subjetivación y de la desubjetivación, del hacerse hablante del viviente y del hacerse viviente del logos...» Giorgio Agamben, "Homo Sacer III", PRE-TEXTOS, Valencia, 2000, página 142.

«La figura del Musulmann marca la limitación de Levinas: al describirlo, Primo Levi usa repetidamente la expresión "sin rostro"... Puede ser que el Musulmann sea por lo tanto el grado cero del semejante... la Cosa monstruosa (das Ding), impenetrable, que es el Nebenmensch... ¿No existe en el corazón mismo del inhumano prójimo judeo-freudiano una dimensión monstruosa que ya está mínimamente "humanizada", domesticada, una vez que se la concibe en el sentido levinasiano? ¿Qué pasaría si el rostro levinasiano fuera una nueva defensa contra esa dimensión monstruosa de la subjetividad?» Slavoj Žižek, "Visión de paralaje", Fondo de Cultura Económica, Buenos Aires, 2006, páginas 166, 167 y 168.

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DISCURSO DEL OSO: Julio Cortázar

lunes, 26 de enero de 2015

ALFRED HITCHCOCK PRESENTS: Onírica y ausente se desnuda la muchacha

«Cuando China despierte, el mundo temblará.» Napoleón Bonaparte

«This scholar chinese girl is music pure» Armando Almánzar-Botello [«Esta erudita joven china es pura música» Armando Almánzar-Botello]

Estatua de la Libertad, Nueva York, Estados Unidos.

Vista nocturna en Shanghai, China Popular

Por Armando Almánzar-Botello

A Efraim Castillo; a Pedro Antonio Valdez

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En el décimo piso de la muerte, asoma,

punzante y vertical como la duda, caída pensada

simplemente, o

pasada de moda: ¡el vértigo!

Empire State Building, New York, 2009.

Zero Zone after...

Casi un ojo que florece contra el cielo

enigmática su letra se derrama:

Alfred Hitchcock Presenta… Recuerdo…

Detenido el ascensor,

se abre una ventana y ¡acontece al fin la luna!

Dialogan el viejo y la muchacha…

—Cogito, ergo sum?... Larvatus prodeo…

—What do you say?

—El payaso cayó desde lo alto, ergo… ¡risas!

Neón rojizo la Ciudad a la izquierda por la sangre.

Onírica desnuda y reflejada en mar intenso, gruñe

un Circo hasta la médula su música inoída:

Tiembla luz de lejanía entreabierta por sus manos.

En mágico trapecio su cuerpo de gimnasta,

suspende, promete, oculta,

desliza la muchacha

misterioso un torso lúcido en espejo

y toco ausencia…

This scholar chinese girl is music pure...

La melodía que palpo dulcemente en la memoria,

casi ardiendo un vino claro que bebía de sus labios,

mana lenta hacia la copa sinuosa de su sexo, donde sorbo la

escritura todavía indescifrada, la embriaguez que anula el tiempo.

Y el recuerdo abierto y limpio de la muchacha es aire…

¡Oh urbana y secretísima música desierta!…

Noche tórrida en aullidos que regresan

con el Ferry... Liberty Enlightening the World:

—“May i feel said he”...

—Cyberpunk’s Ideograms…

—Lin, you know: you are my dear little girl, my darling you,

you are my it!

—“you’re divine! said he,

you are Mine said she...”

Y reías misteriosa caminando entre las lenguas.

Resoplaban los amigos el Scherzo del

Espanto:

“Buffalo Bill’s defunct!”…

A lo lejos brilla el río...

Solitario por las calles retorcidas alguien habla…

El humo lentamente —retornando de puntillas reflexivo

llega al cuarto

y en un sillón se tiende... ¡Central Park en mi ventana!

El saxo piensa hondo y

cauteloso inquiere al viento:

—¿Qué dicen hoy los diarios?...

Envuelve a la muchacha, camínala desnuda,

baila roto su placer y acaricia la textura

de sus grafemas lúbricos.

¡Arde lento y furia en música!

Delira tú en su prosodia New York y el cuarto abierto.

Desliza ideogramas por el piercing de su vientre y

la cima de su insomnio…

¡Central Park en mi ventana!

Enciende tu deseo y el rumor de la memoria

—palpitante semáforo en la tarde—.

Con tu voz imanta el Hudson y viértelo en su mente.

Re-escríbela, per-viértela en tus labios y

descúbrele senderos,

mil sabores en el vino que aletea por su aliento.

Edifica otra ciudad con sus palabras.

¡Oh, Manhattan!

Y acoplada con el rayo, la terrible diosa oscura

que late por sus ingles,

destruya el Muro Ciego edificado en el espanto…

Oh, la bella Lin, aisthesis del instante.

¡Bailemos nuestra muerte sinuosa en la Bachata!

Mas lo dudo…

Abre la ventana y

gime ahora por las dársenas ...

La furia del viento es la muchacha…

Escúchame hijo mío,

—en el saxo Joshua Redman habla lúcido en la noche—

no debes nunca odiar la inocencia de la vida,

ni albergar en tus manos el horror irredimible

que hace turbio el sentir de lo sensible impenetrado

cuando sube con la sangre su misterio al pensamiento.

Abre sin temor tu percepción al mundo,

aunque haya sido siempre

tu padre, sin remedio,

un triste y nómada ludópata borracho,

un terrible ideograma dibujado por su ausencia...

Eres hijo y padre de un olvido, como todos los

viajantes de comercio…

Cortante aleve y fiera

bien escrita la muchacha,

del odio en luz dentada y

sensual mejilla andrógina,

me mira,

la miro,

me abraza:

¡el rayo!

¿Podría el mar letrado

soportar su triple hachazo?

¿Qué dirán luego los diarios?

Oh, mi bella Lin, Aisthesis del instante.

¡Bailemos tropical nuestra muerte en la Bachata!

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Year 2010, Dominican Republic: La Romana.

Exclusive Vacation Rental. Casa De Campo.

¡Por teléfono me dijo Lin su amor en español dominicano!:

“Estoy aquí en Santo Domingo, my crazy love, y quiero amarte”...

Soñado el Paraíso está próximo a tus manos:

Hay sol, uvas de playa, tiernas frutas del secreto,

rojos vinos de sabores inmortales...

¡y el merengue!

—Trópico enlutado íntimo en la sangre—

El mar latido al fondo.

Altavoces que recitan fragmentos de Lao-Tsé, palabras de Platón y

sexo a flor de labios…

¿Cómo puede rota inconsolable la muchacha —inconexa

de palabras averiadas y esquizoides— reír para vencer los resuellos

de la muerte, la ridícula miseria impertinente,

los instintos que le muerden dulcemente las entrañas

con filos de caninos postizos filantrópicos

con cajas metálicas de dientes impostores?...

Y si acepta esa muchacha la sintaxis cazadora

del viejo delirante inflamado allá en lo alto,

y ceden los pretiles al reclamo de la carne

¡y cae hacia el abismo!:

¿habrá fiesta en el décimo piso de la muerte,

habrá viento y ceniza en la escritura y los balcones?...

¿Y qué dirán luego los diarios?...

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Julio de 2010

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana. Reservados todos los derechos de autor.

Otros enlaces para este mismo texto:

Blog Cazador de Agua:
http://tambordegriot.blogspot.com/2010/07/alfred-hitchcock-presents-onirica-y.html

Blog VALLEJO SIN FRONTERAS:
http://vallejosinfronteras.blogspot.com/2010/07/dominicanas-telurica-y-magnetica.html

Blog Efraim Castillo:
http://efraimcastillo.blogspot.com/2010/07/alfred-hitchcock-presents-onirica-y_04.html

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.

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