OTROS TEXTOS MUTANTES (Blog Cultural)

Armando Almánzar-Botello: poeta, ensayista, narrador, nacido en Higüey, República Dominicana, el 29 de agosto de 1956. Es autor de los poemarios “Cazador de agua y otros textos mutantes” (Editora Nacional, 2003), antología poética personal que reúne una selección de sus textos escritos entre 1977 y 2003, y “Francis Bacon, vuelve. Slaughterhouse’s crucifixion” (Editora Ángeles de Fierro, 2007), junto a otras creaciones poéticas y ensayísticas.

jueves, 17 de diciembre de 2015

Las Sa(n)gradas Ex-frituras. Divertimento escrito con los ojos cerrados...

«Cuando Gregorio Samsa despertó aquella mañana, luego de un sueño agitado, se encontró en su cama convertido en un insecto monstruoso.» Franz Kafka. La metamorfosis. (Inicio del relato).

«El que acostumbra a robar libros en las bibliotecas y en las librerías, además de no devolver los textos que le prestan sus amigos, cuando las circunstancias le brindan la más mínima oportunidad hace un uso turbio y penoso de los dineros públicos; practica sin rubor la corrupción y el plagio.» Armando Almánzar-Botello

Francis Bacon. Tres estudios para figuras

en la base de una crucifixión, 1944.

Por Armando Almánzar-Botello

«...und wozu Dichter in dürftiger Zeit?» Friedrich Hölderlin [... ¿y para qué poetas en tiempos de miseria?] Friedrich Hölderlin

A Ell@s

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Sin peluca ni casaca...

—postmoderno—

en el acto jovial de la escritura (cazador de cucarachas)
velludo y en pantuflas
desnudo fluye Brown:
bibliófago y perverso dios cornudo.

Travesti la ciudad es un teatro.
(¡Ay!)
sujeto intertextual de la trunca eru-dicción

(Hay)
glotones recentísimos de tinta tercos buitres cavernícolas /
taimados esnobistas ojos táctiles ávidos violentos
rapaces de textos rizomáticos /
voraces comedores de hilos
metafísicos. Al menor descuido de un librero: ¡zas!
el gran zarpazo.
Y fríen asan sofríen /
degluten con extraños apéndices bucales los novísimos volúmenes
que sangran.
Cuerpos desolados
que no serán vividos tampoco (si los leen) seriamente
comprendidos.
Se limitan los glotones a jugar con sus fetiches /
como niños autistas contando sus canicas...
¡Mas no son inocentes!...

Mastican los cartones estampados con lindos dibujitos.
Trituran sus colmillos los empastes olorosos y carátulas de libros
profundísimos.
Chupan / babeando / las límpidas solapas. Lamen
lomos de códices antiguos. ¿Pensarán estos mortales en el pésimo
ejemplo que ofrecen a sus hijos?

¡La ciudad es un desastre!

En el pozo presumido de Satán y su hermenéutica /
se ahogan finalmente: macarrónicos exhaustos /
con citas en latín y borborigmos noemáticos.

(Hay)
políticos
astros (¿estros?) a fuerza de ser súcubos podridos.
Ladinos p(r)elados que confunden el logos con el nomos.
Ergo:
Puede haber en el instante astrología.
Sujeto de la letra en la es-fritura. Hurtos descarados.
Heréticas hipóstasis... canje de oro por confites...
En fin... los impíos consabidos disparates:

Torpe simio simulando humanidad ante un espejo.
Tristes plagios proactivos gerenciales.
Recetas milenarias cocinadas al fragor semanal de los desgaires.
¡Texto precursor convertido en texto epígono!
Amada en el Amado transformada...

Sin embargo /
hablando en otra instancia
(¿Nuevo Código Penal? ¡Jo!)
—Lacan y Derrida leyendo a Kant—
simplemente me permito este consejo posthumano:
permanezcan   pérfidos caníbales robóticos tecnócratas / en sus netos distritos judiciarios
y respeten de una vez nuestro infierno-malestar en la ex-fritura.

¿Villa Mella con su Metro y un fulgor de cibernautas?... ¡Jo!

Real Imperativo Categórico ¡Políticos! ¡Banqueros!
(Buster Keaton citado por Sam Beckett).

Estamos al borde irrevocable de un abismo /
y no precisamente jovial y previsible.
»»»»»-------------------------------------------------------------------------------------»»»
Tengo miedo muchachos no escupan la memoria
de Hsuang-Chuang el Peregrino: Amoroso ideograma
de concordia en el desierto.
No enfurezcan /
propiciando nuevamente su inclemencia / a Jinsha, El Terrible /
que lleva calaveras en su cuello.

¡Ausencia de un cadáver en lo blanco de la página!

¿El mío? / ¿El tuyo? / ¿El nuestro?...

Pseudo-letra de un psicótico soñando ser esquizo... ¡Jo!

Corto el texto la ex-critura   carnicero taoísta me desgarro escribo titubeo...
Ardua mancha presentida: rumor en el vacío.
¡Cuchillos!
Frío en las navajas.
Resplandor de espadas en el humo.
Salvaje olor a pólvora... ¡Sangre!...

¡Tengo miedo muchachos no soy un samurái!...

Pero el Otro se derrumba y emerge lo Real:
¡Eso habita en mi desierto su Verdad inabordable!... ¡Oh!
Jardines mentales de Ryoanji...

¡Nuevos escritores! ¡Y a ti / político
esperpéntico / bufón que fuera de ti mismo y tu pandilla
sólo a Nadie representas!
Por fuerza de ley en fundamento místico
y genuina autoridad
en la ex-fritura /
aquí les pido (solicito formalmente a ustedes
caball-eros):
No resfríen ni refrían más al Pueblo /
si al fin su astronomía sufriente fue narrada.

Suspendan ya el thriller de Trujillo el trivial y presumido
realismo sucio postmoderno. Deconstruyan
el Complejo, la Cloaca
y el Teatro Familiares.

Por simple respeto a la memoria del gran Kant
(y a su analítica genial de lo sublime)
—¡oh enano-sombra-mono-zarathustra,
indolente chapoteando tu spot en tinta china!— sea usted, por favor,
en su hipócrita escritura,
un poquito más unheimlich, menos burdo y predecible... (Dixit: Julia Kristeva).

(Samuel Beckett se transforma en Buster Keaton).

¿Mister Mar and You Not cierran la historia?
Mr. Knott and Mr. Watt ¿no son hijos de Papá?
Three quarks for Muster Mark...

¡Muera Trujillo! Death Truth-He-You...

Narren si lo quieren el Abismo (Dixit, 2007: Manuel Barrios).
Relate usted novísima eminencia vuestra insulsa política
de orgasmos cibernéticos
mientras cae la ciudad derrotada por el hambre /
mordida por los dientes del desastre.

¡Oh retórica inspirada en un Parque Barrial de los setenta!

Narren ¡canallas! la crónica insondable de un instante
(Elizondo muy orondo / revestido de magia escritural
en los sesenta).

Mas no narren malignos compatriotas /
con ajenos aullidos el cuerpo desolado desollado...
(dixit: quien les habla / a mitad de los setenta).

Lo que el viento se llevó: ¿La escucha generosa del amigo
al sujeto en proceso libertario?...

Hacer un mea culpa teórico-textual:
¿implica textualmente mear sobre la culpa?

¿Quiénes juegan con la Polis en nombre de su Nombre?

El Mesías llegará   dice el Talmud cuando al formular una palabra no se omita
el nombre de aquel que la pronunció por vez primera.
(Groucho Marx también era judío).

¿Composición Social del Parque Temático Dominicano?
¡Ay, Don Juan, perdona desde el Cielo su impostura y su demencia!

Cuidado caballeros con el modo de leer a Lévinas
y a Harold Bloom: Misreading :
¿Leer en robo incierto novedoso
a posteriori?
¿Falso juego no-rabínico en maléfica escritura?
¿Mentirosa Boleta Electoral tu Metafísica?...

Exégetas voraces de la carne sorprendida
en sangradas escrituras.
¡Oh Doctores Benway!
Sacerdotes perversos de la "ciencia" en Naked Lunch...
¡Ladrones maricones! (Remito simplemente al poeta Yván Silén:
El Maricón o los señores de la noche).

Cuidado con la frívola manera de entender
los coeficientes e influencias... La sagrada rotura de los vasos...
(Gershom Scholem: Las grandes tendencias de la mística judía).

¡Oh vosotros creadores del plagio virtual ritual y postmoderno!:
Perdónenle las vísceras al Pueblo como texto/
su Liborio en agua dulce proferido...

Respétenle sus médulas y huesos a la tierra / a lo ajeno en la pura vastedad de la Comarca. (Dixit: Martin Heidegger)

¿Dónde mora políticos bandidos vuestra ética hermenéutica?

Devuelvan sicarios a los muertos las entrañas /
áureos innombrables remotos resplandores.
Verdad y Método hurtados: la secreta verdad de nuestra tierra.
¡Su fulgor aurático agredido! ¡Ay, políticos ladrones reificados!

¡Jo!

¡Malandrines filológicos del Reino!
Recentísimos cambistas de falaces estrategias discursivas,
que sin riesgo en el trapecio ya son dioses de la nada /
payasos prestigiosos que han robado con argucias
el almuerzo y las letras de los Pobres en el Circo.
¡Mi amigo William Burroughs les maldice la prosodia!

Abogados cloacales del desastre.
Exégetas inicuos del Ojo Pervertido /

saltimbanquis doctorados en cifras mentirosas.
Frívolos cleptómanos artífices
de globales infortunios memorables...

¡Prestidigitadores turbios! ¡América Latina desprecia vuestra Infamia!

En el acto fatal de la escritura /
afirmando con la risa el espanto de la vida y su bella fluencia indestructible]
(esto lo dijo hace mil años Rodriguito, en El Informador Policíaco)

se oculta danzante y justiciero —amoroso de máscaras y enigmas—
un terrible indescifrable dios oscuro...

Mayo del 2006-Agosto del 2015. (Texto retocado)

Tomado del libro:
Francis Bacon, vuelve. Slaughterhouse's crucifixion.
Editora Ángeles de Fierro, San Francisco de Macorís, 2007, páginas 55-58

Otro blog en el que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua: http://tambordegriot.blogspot.com/2013/04/las-sangradas-ex-frituras.html

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sábado, 12 de diciembre de 2015

PROSODIA DE SANGRE.

«El poeta pide el don de la luz obscura (lichtung) en la que el fulgor se encuentra atenuado. Pero esta atenuación no debilita la luz del fulgor.» Martin Heidegger.

Por Armando Almánzar Botello

Desplegada en el vacío de una herida:
la escena de la carne abre un acto de escritura.

Mujer dormida, caligrafía de luna:
en la página el silencio nos reclama
y nos absuelve…

Presintiéndome una boca palpitando entre tus sueños,
late sílabas de fósforo tu oscuro palimpsesto.

Prisionero de un retorno,

me transcurre su mujer alucinada por los labios.

Vuelve aquel instante: la íntima verdad que brota erguida
en la catástrofe...

Caminando ya mi aliento desdoblado entre tus piernas,
limpio vuelo sostenido de mi lengua por tu carne
—obstinado como un rito en el umbral de un gran secreto—

en tu centro el pensamiento,

leyéndote desnuda,
te oscurece con su faro de tinieblas….

Una ciega negrura de la tinta resbala mi deseo por los bordes
del asombro:

inasibles destellos de lo ausente.

Floreciendo sigiloso en la penumbra de otro sueño
—caótico alfabeto la lluvia persistente, dispersa en los vitrales delirantes de la urbe— tu lirio es a mis labios casi el grito de una letra, fragmentada sobre un muro indecidible de la jungla,
rugiente claroscuro enmarañado en su vacío que germina de Universos...

Mujer desnuda, caligrafía de luna,

desplegado el abismo del gozo en el espanto,
en la página mi angustia nos inventa y nos disuelve.

A través de la ventana la escritura es un retorno.

Septiembre de 1984 (Texto ligeramente retocado).

Santo Domingo, República Dominicana.

"Cazador de agua y otros textos mutantes.

(Antología Poética 1977-2002)". Editora Nacional, 2003. Página 40.

Otro blog en el que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua: http://cazadordeagua.blogspot.com/2011/10/prosodia-de-sangre.html

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jueves, 10 de diciembre de 2015

DELIRIO POLÉMICO EN PROSA

«Yo jamás me inscribiría en un Selecto Club Social/ que aceptara entre sus miembros a tipos como yo.» (Dixit Groucho Marx)

«¡Bailemos un merengue que nunca más se acabe!» Franklin Mieses Burgos

«...le pegaban / todos sin que él les haga nada; / le daban duro con un palo y duro / también con una soga...» César Vallejo

Por Armando Almánzar-Botello

«Céline: la escritura del odio.» Julia Kristeva

A esa mujer llamada Vaselina

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Hay de todo en este mundo. Ha conocido el mito a ciertos perversos poetas, artistas y escritores burócratas (Gnóthi seautón…) cuya obra gerencial o producción “literaria” (en realidad, casi “novela familiar del neurótico”: Sigmund Freud) finge y funge como prótesis compensatoria del más patológico sentimiento, cuasi ontofilogenético, de profunda minusvalía psicosocial:

«¡Sí, carajo, papá y mamá sufrieron mucho!»; «¡Oye, Vaselina, dame un poco más del chambre, mojadito en el sancocho de las piedras!»; «En mi infancia conocí el hambre de la nigua, su ávida y poética trompa succionante; no obstante, les juro que soy bueno, fui o soy feliz pese a mi pena, merezco el cielo gerencial o burocrático, un sutil matrimonio de graciosa conveniencia, unido a la oportunidad de torturar, indiferente, a los pequeños que no son ahora de mi banda, incluidos muchos que sí antes lo fueron...» etc., etc., etc...

Pero esos vengativos «genocidas» de las letras, filólogos del acíbar o el melao, alcanzado su «brillo egoísta, soberbio y soberano», su pacto financiero con algunos cancerberos del reino plutoniano de la sombra, casi nunca recuerdan a los pobres barriales de su origen, ni adoptarían jamás, por elección propia, el estilo de vida de un Diógenes de Sínope.

Son estos viejos liter-hartos paradójicos, pajonudos pejechifles del abismo y su jolgorio recurrente de satánicas locuras –mas desorden programado que no dice para nada sutilezas relevantes, patafísicas–, tontoartríticos marranos nunca nunca satisfechos en los planos «quesitivo» y «votivo» de demandas desmedidas, lacanianas; auténticos tarados resentidos con gran despliegue mostrativo de irrisoria insolvencia pélvico-penal, de senil amaurótica idiocia escritural, genealógico-verbal, a pesar del valor cuasi-calcado relativo que puedan arrojar sus mujeriles componendas mercuriales, las penosas transversales butlerianas herejías transvernáculas...

De otros, ¡ni hablar!: simples analfabetos funcionales «culturizados por la Internet»…

Afásicos de fondo que además padecen una severa poliomielitis del concepto. («¡Ahí no hay logos!»: me decía, de los unos y los otros, el lúcido escritor, tan a destiempo ido, Enriquillo Sánchez Mulet.

Esos enfermos del Ego maculado, hipertrofiado, utilizan las políticas estatales y de civiles pandillas, la canchanchanería (de chancho, choncho, cerdo, puerco… ¡sí!, el mismo inveterado mamífero que intenta olvidar el lodo «maloliente» de la nigua y la escena originaria –dice Freud–, bañándose compulsivamente en agua de rosas robadas… but: «Rose is a rose is a rose is a rose»...) como fórmulas para lograr ascender, hacerse «per-domar», vendar, coronar, y así luego brillar, figurar y proyectarse triunfalmente en el Gran Espectáculo del Mundo (Ladrones en el «Sielo» con Diamantes), movidos por una increíble, (i)letrada, falsa, trucada y plebeya necesidad de «aristocratización» a la velocidad de la no-liberación. (Friedrich Nietzsche, Gertrude Stein, Guy Debord, Paul Virilio).

¡Tígueres «cogepesos» disfrazados de Benefactores! ¡Haraganes traidores del Ser polivalente, que despliegan un trabajo pervertido a fuerza de operar solo en rol de claques, nepotismos y conventos!

Estos auténticos casos cínicos y clínicos pretenden dar el salto hacia la Gloria, tomar el Cielo por asalto, por sorpresa o por labor de sinuosa política triunfalista y pseudofilantrópica, utilizando el expediente de la adquisición apresurada (y en ocasiones ilícita, punible, pasible de ser sometida a la acción de la justicia) de capitales: económico, social y simbólico (Pierre Bourdieu).

¡Peor aún!: estos irrisorios «ángeles de canquiña» se han alzado con los dones del Cielo y no quieren disolverse ni en el paladar de Dios.

Su arte y su artificio se revisten para ellos de un valor ortopédico (lo que no está nada mal desde el mero punto de vista psicoterapéutico). Pero es preciso recordar que la «ortopedia (i)letrada como suplencia compensatoria» de severos complejos de inferioridad, no garantiza de por sí la calidad de aquello que se escribe, se realiza o se plasma en ese goce banal y permanente del aplauso anticipado y del dólar «malhabido»…

Y un cielo justiciero de grafemas neutrales ya levanta su luciferino fósforo, aunque mil ranas aviesas (algunas auténticas y dignas figuras ctónicas, míticas, telúricas… ¡oh, las paradojas del Imperio Global!), croen o croaron lo increíble para que un público inocente de mequetrefes desprevenidos creyera en lo que muchas veces fueron y todavía son meros errores históricos de paralaje, transitorios bandidajes taxonómicos del Zeitgeist...

¡Oh, Siniestras Cofradías de la Sombra y la Ignominia! ¡Inicuas legiones de vendidas conciencias; mediocres comparsas de escribanos y pequeños demonios desalmados, vernáculos y transvernáculos!

El verdadero goce en la generación del acto, del texto, el auténtico fragor de la grafía, fulge en el ámbito del sujeto de la escritura desdoblado: sujeto de la enunciación y sujeto del enunciado. Este último adviene cabalgando en la lectura, en el retoque crítico de su propia enunciación inconsciente, problemática...

¡Real contempl-acción activa!

Mi Ego, otro medio también de la suplencia (¿síntoma o sinthome?), ávido de aplausos y canonjías, evidentemente no se incluye en esta lista… ¡Jo!

Y ahora: to be or not to be. Escucho a Serrat cargado todavía de insólitas memorias con futuro; siento el brío de Silvio y su palabra centelleante de mágica esperanza para todos; transcurro ardiendo en Charlie Parker, Sonny Rollins y Eric Dolphy con la fuerza transmutante del saxo desatado; escucho-pienso, bordeando casi en acto la luz y las tinieblas, a los Vivaldi, Bach, Haydn, Mozart, Beethoven, Gustav Mahler, Stravinsky, Schönberg, John Cage y Karlheinz Stockhausen... latidos inmortales que abren mundos promisorios...

Descubro, transido por la fuerza criolla y cibaeña de un merengue dominicano que nunca más termine, a Tatico Henríquez y a la muchacha hermosa de los algodones, al misterio cosmológico y erótico de una tambora y un acordeón que respiran, con discreta sabiduría trágica, la sucesión de notas finitas en el juego musical de lo infinito...

Sorprendo el aire insospechado que resuena en la eternidad provisoria del instante: aquel momento frágil, vulnerable, de una inmensa y divergente serie de Universos...

¡Y digo no al mal aliento pertinaz de los traidores, de aquellos que comercian sin rubor con nuestra Patria: teorético egoísmo impertinente de los viejos presumidos cadáveres en curso!

Armando Almánzar-Botello

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Domingo, 9 de septiembre de 2012 (Texto ligeramente retocado)

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana. Reservados todos los derechos de autor.

IMÁGENES:

1) Miguel Ángel Buonarroti: La Tentación de san Antonio (entre 1487 y 1489), pintura al temple y óleo sobre tabla, 47 x 35 cm. Es la obra más antigua conocida del gran artista italiano. Tuve la oportunidad de ver y estudiar directamente el pequeño cuadro en el Museo Metropolitano de Nueva York, en 2009, mientras se realizaba una exposición itinerante de la magnífica obra.

2) Matthias Grünewald: “Las tentaciones de San Antonio” (Tabla lateral del Retablo de Isemheim abierto, 1512-1516)

Otro blog en el que figura este mismo texto:

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martes, 1 de diciembre de 2015

EL PAPARAZZI CONCEPTUAL (Breve relato con moraleja).

Texto invitado.

Gustav Klimt. Árbol de la vida, 1905-1909.

Por Fredes Báez Santana

Ella y Él no se habían dado cuenta de la serie de signos que mancharon la periódica o cíclica ignorancia de la Tribu: mácula titubeante al principio, y al final casi vergonzosa...

Ella y Él se alimentaban, regular y modestamente, de la información inmediatista y torpe que por lo general sirven los periodiquitos matutinos intergalácticos que se ofrecen gratis, para atiborrarte así mejor con su publicidad monstruosa para los pobres, por simplemente irresponsable y cínica...

Pero ahora lo descubrieron todo, todo, todo, llenos de estupor y de tristeza. Y frente a la terrible y dolorosa evidencia, desde una estación espacial la voz de una consciencia extraterrestre dijo:

«Cuando se escribe sobre un tema que no se domina lo suficiente, casi siempre se tiende a perder las más fértiles, amplias y matizadas perspectivas de las cosas y de lo cósmico abisal. Se hace mención, en lo que orondamente se redacta cual si fueran grandes novedades, de informaciones y datos archisabidos unos, y otros hasta ya descartados; se realizan atribuciones falsas de ciertas categorías a unos estudiosos que no son sus legítimos inventores, o se escriben de modo incorrecto los nombres de algunos reconocidos pensadores que, si bien resultan novedosos para el diletante en una determinada área del conocimiento, gozan, por su trascendental trabajo, de un gran prestigio y reconocimiento en el grupo de los especialistas. El resultado de todo esto se puede traducir en una sola línea: Un diletante o neófito en determinados temas por lo general yerra el tiro cuando escribe sobre ellos y muy pocas veces resulta confiable en sus juicios de paparazzi conceptual».

Así habló la voz de la consciencia extraterrestre.

Después de visualizar y comentar los duplicados holográficos producidos por el benigno heresiarca intergaláctico —sabio quizá en otras áreas pero aquí un simple apresurado diletante—; luego de consultar algunos textos en el Biblio-Laberinto Cuántico, Ella y Él se miraron silenciosamente a los ojos, y por las mejillas de ambos rodaron turbulentas y piadosas lágrimas incandescentes como un extraño metal fundido por temperaturas tan sólo soportables por los cyborgs, como salados y líquidos testimonios del dolor sacratísimo y profundo de un Big Crunch psicotrópico y psicosocial, del gran pesar que les producía la triste suerte de todos los mitológicos héroes caídos en el Valle Oscuro de los Petrificados por el final terrorífico del Tiempo.

MORALEJA:

El fanfarrón apresurado y el "paparazzi conceptual", así como el llamado "maipiolo epistemológico", le prestan un flaco servicio a la formación de la consciencia eco-astral de sus prójimos planetarios y dañan severamente la imagen intergaláctica de su neo-nación. Escribir o producir hologramas y mapas cuánticos; ejercer la telepatía nanorrobótica o cualquier otro medio tecno-científico de registro y/o emisión microfísicos para intentar transmitir aquello que no conocemos suficientemente, resulta feo, muy feo, todavía ridículo y antimoral en cualquier lugar del Universo.

© Fredes Báez Santana. Santo Domingo, República Dominicana.

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sábado, 21 de noviembre de 2015

UN POQUITO DEL AFRECHO QUE ATRAE A LOS PUERCOS... (Circunspecto divertimento).

«Sé realmente tú, no simules ser quien no eres. Tus amigos y hasta tu cónyuge pueden traicionarte con el personaje que representas cuando descubran tu condición de simple comediante. Como una muestra de lo que digo, escucha el rumor del viento...» Dicho Zen.

«Toute l'écriture est de la cochonnerie». Antonin Artaud.

«¡Ah, hombres!, ¡qué pobreza y avaricia la de vuestra alma! Cuanto vosotros dais a vuestros amigos quiero darlo yo aun a mis enemigos, sin hacerme más pobre por eso». Friedrich Nietzsche.

Francis Bacon. Study for self portrait 1963

Por Armando Almánzar-Botello.

Hay un país en la tierra donde reina de forma ominosa tal vocación de ignorancia, tal odio a la inteligencia genuina, tal indisciplina y relajo en las costumbres cognitivas de muchos de sus habitantes, que ser un "petardista semántico", un palabrero "disparatoso-aparatoso", un payaso equilibrista del "retoricismo liricista", es interpretado por la gente ordinaria y frívola —eventualmente incluidos, en esta última categoría, la chaquetería letrada... y yo mismo, tal vez— como igual a ser un digno "creador" portentoso, un labrador memorable de versos y pensamientos, una gloria de la Patria, un "tremendamente original".

El así mal llamado "intelecto extraordinario" —supuestamente vitalista y polimorfo— resulta para esa murga casi un sinónimo perfecto de astuto y aplicado político sinuoso, de mercachifle semiótico pero en esencia gañán.

Los sujetos en proceso, metacultos en lo transversal, de neo-nobleza disciplinada por la ecosófica inmanencia piadosa —la que adivina en el otro caído la verdad de su más allá—, en esa lamentable tierra dejada de la mano salvífica de la ética (post)humana y su racionalidad pluralista, reciben castigos parecidos a los que sin duda merecen ciertos políticos "humanistas" del viejo mal hacer "glocal"... ¡Oh ególatras agiotistas!

Algunos diablillos burlones del infiernito (i)letrado, allí terminan ligando un ensayo realmente profundo —el que abre a la «extimidad» genética, poliédrica, transmutante, y desea explorar el más allá del Discurso Capitalista—, con un tema de composición manido, monoaural y anecdótico, a nivel de bachillerato. Cuando no es plagio servido y vulgar, lo que brilla orondo en el plato...

Y la creación de ficción trascendente se concibe indiscernible de la "chercha" más pueril; de la gramática insulsa del barro, del "bembeteo" pastoso y "datista" con su engolosinamiento yoico —histriónico-semiográfico, dizque neorrealista sucio, en ocasiones romanticoide, sonsonetero y trivial—, mas cargados con vanas pretensiones de lograr muy alta y estética, filosofante y admirable, vigorosa cogitación. Pero no. Acontece igual con mucha poesía que se pinta de (post)neobarroca y no pasa de ser un simple refrito surrealista. En fin.

Mera labor engreída de artesanitos "curiosos", de persistente plutófilo enfermito de altanería; oficio de viejos gorilas por endiosamiento albinos, desde siempre acostumbrados a que los espejos deformantes —muy ajenos al terrible sudor gozoso del hondo pensar, transformativo y ardiente—, dupliquen y aplaudan risueños —magnificada por gran ignorancia— una retórica y astillada "sapiencia", carente de sentir intensivo y de auténtica profundidad.

Hay un país en el mundo donde algunos "literados" resultan ser más granujas, cuentistas y narcisistas, chaqueteros y difamantes, que las toscas comadritas de ventorrillos medievales, y que hipócritas lobos canosos disfrazados de ovejas blancas: ¡peores en su maldad que las peores ovejas negras...!

Finalmente, por todo entenderlo de una forma tan burda, a bulto, a saco, grosso modo, "a lo que coja mi bon", muchos habitantes de dicho país terminan, como decían con gracia las lúcidas abuelas: confundiendo el chicle con el chuingo, el viejo león con el viejo meón, el viejo genial con el viejo y el mal, Oriente con Occidente, la letra con la litera, Coca-Cola con Mandalay...

Resultado sin maquillaje de la mencionada conducta: el subdesarrollo gracioso, las piruetas de mal gusto en el Circo ensangrentado, la hegemonía terrible de lo peor...

Habría en ese país que retocar al gran Nietzsche, y citarlo entonces diciendo:

«El hombre, o, mejor aún, el espíritu que ha llegado a ser libre, pisotea esa forma despreciable de bienestar con la que sueñan los tenderos, los cristianos, las vacas, las mujeres, los ingleses, [el taimado y mediocre cagatinta, siempre al servicio del oscuro poder; el político que roba el pan de los pueblos, el Imperialismo terrorista con su glocal oligarca traidor] y demás demócratas [resentidos] El hombre libre es guerrero [con otra nueva misión].

...Y aquí retorna lo que sólo es una fábula. Aquella del perro narcisista que mirándose reflejado en el agua mansa de un río, se antoja en espejo del trozo de carne que en la boca suspende su compañero cristalino.

Conociendo el final peligroso de la vieja fábula griega: riente la corriente del río arrastra la carne del otro… ¡que es la nuestra!, digamos nuevamente —ahora bajo la máscara de un Esopo nietzscheano, deleuziano y vitalista—: afirmo el Eterno Retorno de la genuina solidaridad, la política de los n-amigos, el compromiso con el texto en el juego del humor, la pérdida, la herida y la transmutación. Descubro en el reverso del espejo la trama o la escritura del Otro sin clemencia…

Mas Gödel con "mi" Yo indecidible, le recuerdo aquí a ese Otro: para ser consistente hay que ser incompleto... viceversa y etcétera.

¡Que viva lo monstruoso, lo anómalo biopolítico: la ética ecosófica y el posthumano fulgor!

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

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sábado, 14 de noviembre de 2015

(no) estoy triste, Laforgue...

«...Este es nuestro mensaje. / Nosotros denunciamos al poeta demiurgo / Al poeta Barata / Al poeta Ratón de Biblioteca. / Todos estos señores / —Y esto lo digo con mucho respeto— / Deben ser procesados y juzgados / Por construir castillos en el aire / Por malgastar el espacio y el tiempo / Redactando sonetos a la luna / Por agrupar palabras al azar / A la última moda de París. / Para nosotros no: / El pensamiento no nace en la boca / Nace en el corazón del corazón...» (Fragmento). Nicanor Parra, "Manifiesto".

«...Lo que Lacan llama "la materialidad del significante", y que deduce de una "indivisibilidad" que no se encuentra en ninguna parte, me parecía —y me sigue pareciendo— que corresponde a una "idealización" de la letra...» Jacques Derrida, "Resistencias del psicoanálisis".

Por Armando Almánzar-Botello

A los queridos poetas, comerciantes y doctores que persiguen, sigilosamente, con político, hipócrita y cartesiano rigor, el éxito.

Amanece.
¿Oráculo confiable para niños?
Burda fata Sibyllina en el espejo de la noche, obscura:

una caja de dientes postizos,
presumidos,
el recurso falsamente circunspecto —política encubierta en la mesita—
letra (in)divisible de un anciano...

René René Descartes René Razón
Metódico Cartesius
¿Carta descartada?...

Afelpada y con pantuflas,
enturbiando su oleaje de tormenta las persianas,
la mañana es una vieja cloqueando simulacros...

Me proclama prematura sus mentiras
vaginales...
¿realmente virginales?

  khôra

Versióname un programa por espejo cotidiano.
No escribas monstruosa, brutal, indecidible
—buscando día a día la vacía nombradía—
tus grafemas de gallina picoteando en la gravilla
la terrible tortuosa identidad inconfesada...

¡Versióname tu hoja por espejo cotidiano!

  khôra

(Uterina y neblinosa
recompóngome la máscara
en premura envejecida).

Acostado monologo en ataúd
y me desoigo.
Signo a signo me descombro:
Gris avanza lo innombrable.

Luctuosa viuda negra el pensamiento telaraña.

Bestia ciega en Francis Bacon solitario fuiste anoche:
Impasto enmarañado Caín de patio triste
Nostradamus epiléptico Andrógino ectoplásmico

Gallina gorda folclorista...

¿Dibujaste con tu envidia la banal inocencia o la terrible
grafemática del mal: todos los hombres?

Carnicería ontológica...

Este Mongo Satanás olvida el rito
del crepúsculo:
Desastres programados, financieros,
turbios pactos criminales, perversos...
¡convenientes!

¡Oh cinismo! ¡Oh ironía!

¿Qué Amo sin medida en seducción telemediática,
desde un cajero insomne te planifica el Goce?

Uterino y neblinoso
recompóngome la máscara
en el juego maquiabólico.

Detenido monologo en ataúd
y me desnombro.
Felicítome bañándome al fin
pichón de Drácula Calígula cornudo,
político en campaña... ¡y ya no me detengo!...

¡Sí!

A mamá le gusta la poesía. ¡Coño!

Unas uñas bien cuidadas son imprescindibles.

(En la página triunfando,
el idiota enamorado que retorna por encargo,
canta por igual a un bello postre,
que a un trocito imaginario desprendido de algún astro).

Y ahora yo pregunto,
—interrogo a los poetas tan profetas—:
¿quién es quién si hago teatro en democracia de rufianes?

La odalisca en el diván no me observa fijamente.
La otra tarde llegó Tía y quiso desmontar el cuadro:
Masturbarse los cristianos en rincones de la sala no es decente.

¡Contabilidad es combatividad!
¡Atesora nuestra niña cuatrocientas zapatillas!

Y mire usted, ¡oh Gran Cronista!:
el Poeta de vuestra generación, es Gerente por vocación. ¡Sí señor!

En el juego sigiloso de su horrible universo
—en pantalla gigante la señal satelital—
digita por la mente su frenético esperanto:

¡Global freedom of commerce!
¡Global freedom of commerce!

Pateando la osamenta el Muerto silba su tonada:
¡Combatividad es contabilidad!
Mi padre fue pequeño, peludo y sin escrúpulos.

¿Quién negocia por el cuerpo las veredas imposibles?
¡Genoma Genoma invierto en el Genoma!
¡Biotecnología!
Mi chica no ha muerto de SIDA,
simplemente.
¡La prueba lo confirma!

De visita en el Museo, Ruiz calcula sus ganancias:
A través de la ventana
él contempla fijamente la basura del traspatio...

¡Creatividad es contabilidad!

Mi Tía Encarnación sueña con el Amor.
Ella busca en la Internet un poquito de calor...

La llama del insomnio me calcina en los balcones:
medito en el futuro del olvido.

Payasos congresistas, comediantes,
periodistas,
lobistas y ladrones;

canallas maquillados
de poetas consagrados,
políticos ratones
pre-oficialistas,

—monederos del abismo—

prometen ya editar el canto singular de los mismos ruiseñores...

¿Para qué la poesía en tiempos de ladrones?

Bajo límpidos satélites en la noche tecnológica:
el pobre hombre empuja su vieja carretilla roja...

¡Estúpidos ahorristas, estoy citando a Williams!

Autistas consumistas neo-liberales:
Global freedom of commerce!
Combatividad es contabilidad.

El pobre hombre empuja su vieja carretilla roja.

¿A quién eligen Presidente si no monta un Gran Teatro?

El pobre hombre empuja su vieja carretilla roja.

Pero hasta Freud lo dijo:

¡Un padre no es caballo peludo y sin escrúpulos!

¡Que viva el por-venir!... lo todavía innombrable,
lo Real que no se agota...
en fin:
¡la Democracia!...

Agosto de 1995. (Versión retocada). © Armando Almánzar Botello.

Poema tomado del libro:

"Cazador de Agua y otros textos mutantes.
(Antología Poética 1977-2002)". Editora Nacional, 2003.

Santo Domingo, República Dominicana.

Otros blogs en los que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua:
http://cazadordeagua.blogspot.com/2012/04/no-estoy-triste-laforgue-no-estoy.html

POETAS SIGLO XXI - ANTOLOGÍA DE POESÍA MUNDIAL DE FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ: http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2012/05/6685-armando-almanzar-botello.html

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