TELÉFONO NEGRO

«Car le Maître est allé puiser des pleurs au Styx / Avec ce seul objet dont le Néant s’honore» Stéphane Mallarmé [«Ido el Maestro a captar llantos en la Estigia / Con ese solo objeto que a la Nada honra»] «Elle, défunte nue en le miroir, encor» Stéphane Mallarmé [«Y ella apenas difunta desnuda en el espejo»] 

     Por ARMANDO ALMÁNZAR-BOTELLO

     «Aboli bibelot d’inanité sonore» Stéphane Mallarmé

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Angustia      penumbra de la sala 

                                                          solitaria.

Oscuramente sigilosa retornaba la escritura...

Remoto insiste en la memoria el timbre de un teléfono 

herido con la tarde.

                                  Huella del contorno (im)posible

de una voz /

                    recóndita      urgente      imaginada /

que no hubo para mí entonces 

                                                    de volver, 

en la prosodia centelleante y hechicera de unos labios. 

Hice todo lo que pude.

                                           Lo que tenía que hacer:

                                            El almuerzo suspendí

con William S. Burroughs.

Levanté el auricular      sin escuchar la voz      (mancha

persistente      /allá /      en otro mundo)

y mirando hacia los bordes con fingida indiferencia

presioné el conmutador cuarenta veces…

Remoto insiste en la memoria el timbre de un teléfono

herido con la tarde…

De nuevo aquí      ahora      roto el yo en la grafía

                —sangrando letras lentas—

en cada gota suspendido de tinta un aullido,

la rabia y su cincel mordiendo asombro en el pre-texto:

evoco el corazón de la estatua en el derrumbe.

Porque negro es el objeto del recuerdo en el olvido

a la luz de la escritura que avanza su desierto...

Vacío escribe mi Deseo,

                                             y al hacerlo:

angustia      penumbra      silencio,

polvo y desamparo en el salón originario.

Remoto insiste en la memoria

el timbre de un teléfono herido con la tarde...

                

                     Ruido blanco el Universo.

   Llueve hondo la mujer su jardín en el espejo:

            desnuda incertidumbre para Nadie.

                

              Entrópico el espectro indecidible, 

              deslabra y reconstruye su verdad 

           

                         con la impresencia...

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Agosto 1983 (Texto ligeramente retocado)

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana

     Poema tomado del libro de Armando 

Almánzar-Botello Francis Bacon, vuelve. 

Slaughterhouse’s crucifixion, Editora 

Ángeles de Fierro, 2007, páginas 51 y 52 

San Francisco de Macorís, República 

Dominicana © Armando Almánzar-Botello

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