JARDINES OBSOLETOS... Breviario vacuno de teología apofática

«A las postmodernas viajeras locas que lindamente se creen beguinas; / a las chistosas “mujeres-monjas” que hacen comercio de carne fresca; / a las letradas sofisticadas de la Sodoma neoliberal; / a las muy antiguas-presumidas-damas de misterio cósmico y vil vida oscura / que devienen “poetisas” de neovanguardia, cerditas rijosas de  Hieronymus Bosch; / a las “negociantas” trovadoras voraces, / rivales cachondas del caído buen Dios... / A los tristes toros de tiro anhelante que ahora son bueyes que ya no fecundan; / a la crispada mujer esquizo del “pesa nervios” que habita en mí...» Armando Almánzar-Botello

«Lo figural es un espacio potencial donde, simultáneamente, lo figurativo se desterritorializa en lo abstracto, y lo abstracto insinúa un movimiento de reterritorialización en lo corporal figurativo. Espacio de tensión entre lo que Jacques-Alain Miller denomina “anamorfosis generalizada”, entendida como neutralización, disolución o castración de toda imagen del cuerpo, y una recuperación de la corporalidad metamórfica en su carácter gótico-inorgánico (Worringer, Artaud, Deleuze). En este metamorfismo se pone de manifiesto la dimensión del Cuerpo sin Órganos (CsO), comprendido como potencia transformativa de la carnalidad "bárbara" (Worringer) o diagrama de fuerzas y flujos determinante de una corporalidad intensiva, de un teatro de la crueldad en la inmanencia de la carne. Transmutación dionisíaca de la herida. Prosodia musical de los cuerpos. Devenir esquizo-animal y temblor coreográfico-andrógino que sangra...» © Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

                                   

 Francis Bacon, Hombre en un lavabo, 1990. 

    

Por Armando Almánzar-Botello

“Elle, défunte nue en le miroir, encor...” Stéphane Mallarmé

“Y ella apenas difunta desnuda en el espejo...” (Versión de Octavio Paz).

“Ella, muerta desnuda en el espejo, aún...” (Versión de Jorge Camacho).

“Ella, cadáver desnudo en el espejo, todavía...” (Versión de Armando Almánzar-Botello).

¡Todo ha sido un gran descuido
en la limpieza del jardín!

Se produjo sin pensar el accidente:
un llamado fortuito al indigno portal de loca muerte:
viento y hojarasca...

Y el hombre —no lavado todavía por la lluvia su recuerdo— mira:
el cuerpo abierto en canal y la osamenta,

                                                   no escrita, silenciosa, resentida,
en garfios de rencor crucificada, lenta carne indecible que se abisma
desangrándose,
                            convulsa,
todavía suspendida en la viga mayor del cobertizo.
Ni Rembrandt ni Francis Bacon adivinan su misterio:
venerable y ausente vaca triste... Vuelan moscas…

¡Piedad para la carne ayer hermosa y hoy abyecta!
Piedad para el Poema en la penumbra eviscerado.

Larvas proliferan ideas corrompidas por tu mente.
Abren versos nauseabundos por el cuerpo...

¡Oh, escritura!: esquirla furiosa de vacío cortante.

Sin embargo:

                      en el tronco del árbol más florido
con nuevas direcciones electrónicas, alto y limpio su amor
digita el hombre
                         —galopa con su brío un nuevo texto—.
Olvida ciertamente al gusano pertinaz de pobre ditirambo.
Y Arquíloco se ríe de la sombra.

Ahogada ella tu alfabeto en viejos alcoholes no perdona, mas comprende.

              En ruin mal-acertijo luego caligrama no agraciado en formol, 

muerta ella al fin,

                             rota en el baile,
yerta casi esqueleto sin el buitre, sangra entreabierta mediodía, 

sangra,

             seminal de hambre sin su hombre irreflexiva, agria en tumba,

vomita pena escrita,

                                 correos antiguos del infierno y muerte
olida en viejos caminos y tesauros 

enemigos,
                 parte a parte,
todavía sin su mundo.

Asegura mano en ristre loco el hombre no desea,
—con firmeza obstinada de pincel por la montaña—,
comer de nuevo carne putrefacta de ausencia,
ni volver a cabalgar la ilusión de los cangrejos, no apetece,
                           aquí en el lienzo,
trato alguno con aquellos pequeños animales:
las letras que poblaban, dialogantes,
                                                           gorjeantes,
el púbico ramaje oscuro con su hembra,
presumida lujuria de la nada, cefalópodos, máquinas, cábalas, pájaros,                                                   tijeras, 

o piojos acuáticos en las malas hierbas musicales

de fotosíntesis letal, tan engreída en tinta.
                                                                   ¡Oh, Cosmos!
Los veo a todos respirando un aire ajeno,
ya bebiendo,
                     criaturas,
el sudor fosforescente de otro humano más deforme,
casi monstruo,
                        alfabeto caníbal revertido,
filosa uña en mano izquierda,
                                                 cogitando,
¡vigorosamente vivo en los gerundios!

Perdóname, mujer,
pues que todo lo vivido ha sido un gran desastre:
los poemas dibujados en la luz que un día soñamos,
la limpieza triste ahora del jardín gimiente,
los órganos transgénicos que aúllan su escritura
bajo el golpe de machetes y artefactos abstraídos.

Desbrózate, desnúdate mujer de tanto adverbio
y vuelca tus canastos de grafemas en lo neutro.
Criaturas abortadas en la hierba...

Rehabilita el olvido y el silencio:
¡Es mi condena!…

Octubre-noviembre de 2010

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.

 Francis Bacon. Estudio para una crucifixión. 

         (Tríptico. Panel de la derecha).1962

 

Rembrandt. El buey desollado (detalle), 1655.

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