viernes, 13 de febrero de 2015

ESQUIZOFRENIA BECKETTIANA. (Fragmento).

"Conocí a un hombre que una vez liquidó a una chica, / cualquier hombre podría liquidar a una chica, / cualquier hombre tiene que, necesita, quiere / una vez en la vida, liquidar a una chica. / Bueno, la guardó allí en su bañera / con un galón de lysol en una bañera." (Fragmento). T. S. Eliot. "Sweeney Agonista. Fragmentos de un melodrama aristofanesco". (Versión de José María Valverde).

Francis BaconTríptico inspirado en el poema 
                             "Sweeney Agonistes", de T. S. Eliot. Óleo de 1967.

                                 
                               Francis Bacon. Retrato de Henrietta Moraes, 1969.

Por Armando Almánzar-Botello

Al poeta Luis Alfredo Torres, In Memoriam.


Cavernícola del verso en zapatillas por el lodo.
Tu te moqueras de ton prochain comme de toi-même.

Lavándome de azufre,
                                      de arañazos y de sangre
la ducha fluye luz.
                               Agua virginal curándome la herida,
mojándome de olvido viejas culpas y catástrofes.

Barroco paradiso de un andrógino alquimista…

Desagua en cañerías la mañana:
Deformado está mi rostro.
Sonriendo va mi oreja por el lienzo
del desastre.
                       Por el cuarto rueda
un ojo…
                 Roto el hombre con su Armando /
recompongo en la maraña de tinieblas un espejo.

Una lámpara me alumbra:
Alcoholes     Anagramas     Varon Dandy.
Desarmándome la pena y re-armando la escritura…

Innombrable la rutina
                                      me gotea
en la bañera
                       el rumor del sinsentido.

Tina patas de león     Vulva negra floreciendo…

La noche fue anoche tan violenta desmedida.
Su cuerpo de mujer: desnudo
                                                   roto
                                                              lacerado /
en luz de muerte loca tendida y entreabierta.

Un saxo indescifrable por el jazz me fue lloviendo
la furia disonante del dolor cuando lo enlabio…

Emboucher sa trompette... y la escritura:

Puñales deletreando su tatuaje por la carne.
Cuchillos revertidos el dolor
de lo que pienso.
                             No hay gesto que me salve…
Una voz imaginada el Teorema de Gödel
y sufro tanto:
                         ¡Alexifármacon!
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Hoy me afeito     me desgarro     me cepillo la mañana /
la oficina me levanta     me desnombra
y me desangra.
                            Sufro tonto: ¡cifro tanto!
Lloro a tientas...

Una luz intermitente de Internet alumbra muerte.

Ruge mi televisor:
                                alucina un criminal en cada espejo.

Detenido monologo en el cristal y me renombro:

¡Oh, sí, me soy Armando!

Sí (yes), te reconozco.

Oui, Monsieur.

Bon Jour, orduredice Yo frente al espejo.

Guiño un ojo y me deslumbro     me sumerjo
me ahogo y me confundo     me desando
me oscurezco y sufro en tinta,
emerjo de mi abismo y no me alcanzo...

Y de nuevo me repito:
To be or not to be...

Moran es mi Molloy. Molloy es ya Moran.
El que vive con su muerte despierta en lo que escribo.
El que sueña ser el dueño del dolor que lo concibe:
la herida manantial de los semblantes...

Y de nuevo me repito
prosodiándome la ausencia:
¿El que busco me persigue?

Moran me fue Molloy. Molloy es ya Moran.
¿Quién es quién si hago teatro?

¿Este rostro que me mira en el espejo es mi enemigo?...

Sunyata, ergo sum!

Gris avanza la mañana.
                                         Sal ahora     dobla limpio
encorbatado
                        por la esquina de tu mente,
por la hoja donde lento
                                        gota
                                          a
                                        gota
te desangras
                       (puro ron tropical envejeciendo)

y disuelve tu Sí-mismo en el peligro
                                                       de la huella.

Palpitando por el Otro
y su fulgor desconocido
avanza tu escritura su desierto.
                                    
                                     ¡Desamparo indecidible!

Recompuesta ya tu Máscara
saluda en tu vecino:
                                   Artista de las hambres.
                                   Extranjero en la familia.
                                   Espectro que te puebla.
                                   Dulce monstruo del
Exilio...

Y la risa funeraria de nuevo te pregunta:
¿Quién es quién si hago teatro?
¿Este rostro que me mira en el espejo es mi enemigo?

Cautelosa la Memoria te responde fríamente:
El hombre se da miedo.
El horror está en su carne,
territorio de disputa entre
los Juanes y los Pedros...

Sé Moran siendo Molloy:

                                           ¡Y maquíllate el abismo!




Diciembre de 1998
Port-au-Prince, République d'Haïti.


Texto tomado de:
Cazador de agua y otros textos mutantes
(Antología Poética 1977-2002). 
Editora Nacional, 2003
ISBN 99934-49-11-3
Santo Domingo. República Dominicana.
© Armando Almánzar-Botello.

Otro blog en el que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Aguahttp://tambordegriot.blogspot.com/2013/03/esquizofrenia-beckettiana-fragmento.html, y también:
http://cazadordeagua.blogspot.com/2011/10/esquizofrenia-beckettiana-breve.html

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.
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                                         Francesca Woodman. Fotografía.

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