«Aquí retorna lo que sólo es una fábula. Aquella del perro narcisista que mirándose reflejado en el agua mansa de un río, se antoja en espejo del trozo de carne que en la boca suspende su compañero cristalino. Conociendo ese final peligroso de la fábula: la corriente del río arrastra la carne del otro… ¡que es la nuestra!, digamos bajo la máscara de un Esopo lacaniano y post-moderno: afirmo el compromiso con el texto en el juego del humor, la pérdida y la herida. Descubro en el reverso del espejo la trama o la escritura del Otro sin clemencia…» A. Almánzar-Botello.
A Georges Bataille, Pierre Klossowski, Jean Genet, Henry Miller y Charles Bukowski.
In Memoriam.
A Pedro Lemebel, Rafael Áñez Bergés y Jimmy Sierra.
Pues mi caso es muy diferente al tuyo, muñeca...
Desde los tiempos en que yo deambulaba por la ciudad, noche y día, día y noche —con una mochila llena de libros, un fajo de fotos pornográficas, una pistola Taurus modificada, dos viejas y oxidadas navajas sevillanas y media docena de calzoncillos sucios—, bebiendo ron malo y cerveza Presidente, comiendo ancas de rana y mariscos podridos en sórdidos, desatinados, costrosos restaurantes chinos de la Avenida Duarte y de la 42 de Cristo Rey (calle próxima al cinturón urbano conocido como El Remate del Culo, en la zona del Mercado Nuevo de Santo Domingo); durmiendo en viejos hoteluchos y pensiones de mala muerte, acompañado casi siempre por una lujuriosa y violenta ex-bailarina nudista de Bonsoir-Striptease —veterana mujer que hoy vive en el Bronx de Nueva York y que saqué hace poco de mi lista de amigos en Facebook por su hipocresía barata—, desde aquella lejana época aprendí, mi nena, que lo sublime se manifiesta de dos modos: lo sublime ascensional-catártico (limpio)... y lo sublime-vertiginoso-abyecto (sucio)... ¡este último el que más me gusta, por cierto!
Otra nueva mujer que apareció para ese entonces en mi vida como traída por las aguas cloacales de la bañera de un monseñor catedralicio, lamentablemente no encuadró, para mi hermenéutica callejera, en ninguna de estas dos categorías.
Era ella demasiado “gorda-hipopótama” para volar y demasiado “etéreo-angelical” para ser la cerda, la puerca, la cochina, la marrana que a mí me gustaba entonces como partner para poder practicar el “enamorodiamiento” perverso-erótico que todavía me provoca y endiabla, en mi calidad de Puerco/a Satánico/a Mayor... No olvides mi antigua formación religiosa...
Abandoné un día a esa otra mujer en el frente de un viejo burdel, diciéndole que iba a mear al baño del establecimiento, y me escapé, cautelosamente, por la puerta trasera del negocio... No volví a verla jamás.
Pero una de esas noches rojizas bajaba yo de muy mal humor solitario —como una legión de demonios en noche oscura metida en un solo cuerpo bullente de soplidos, de olores azufrados y con la pesada mochila de sus culpas al hombro—, por una de las calles más asquerosas e innombrables de la ciudad maldita, cuando de improviso, un hombre de aspecto erótico-misticón (de pestañas firmes y nítidas como palotes dibujados por un niño en los ojos de un monigote: pestañas en cada uno de cuyos pelos bien hubiese podido posarse a cantar una alondra), un sigiloso individuo de aire neurasténico y nervioso con no más de 35 o 40 años, me llamó, casi susurrando, con un dulce tono seductor, y me dijo: —Oye, mi jevo bello, ¿me puedes escuchar un momentito, porfa...— y que patatín que patatán...
¡Bueh!, pues para no cansarte con la historia, mi nena, esa conversación teológico-mística susurrada entre los arbustos de una vieja construcción en ruinas que se encontraba no lejos del lugar de nuestro fortuito encuentro, desembocó en mi primera relación amorosa con un hombre.
Y fue tan pura, plena y hermosa esa relación erótico-espiritual, que me fui con él desde el hotelucho donde pernoctamos esa noche hasta el sacro convento donde vivía mi apasionado “frailecillo”.
Allí, ante el escepticismo y el estupor de la ralea que constituían mis aparentes amigos, en pocos meses me despojé del ruido del mundo y tomé los hábitos de los monjes carmelitas descalzos... Solo por amor, solo por amor, solo por amor...
Total, que mucho duraron los milagros: a los dos años justos de formal convivencia monástica, me sentí tan aprisionado por los rituales del convento y por el constante mal aliento de mi confesor, que me escapé de noche por una ventana y, retornando a la vida urbana tenebrosa de la que yo procedía —¡oh mi noche oscura del alma!—, me dediqué a la administración de un negocio de putas que, como sabes, respondía al nombre de Luna Lite.
Demás está decirte, nenita, que adopté el apodo de Barranca, con el que me conoces desde hace siete años en este próspero negocio que dirijo...
¡Por cierto, muñeca, ya es hora de que te vayas a ofrecer tus servicios carnales a los muchachos del Salón de los Universitarios, porque yo voy ahora a maquillarme y a cambiarme de ropa para mi despampanante show de transexuales!
Y no lo olvides, mi reina: ¡mística la noche es una tómbola!
Mayo de 2011
Barranca.
Ex-Fray Juriel de La Calavera
© Armando Almánzar Botello. Santo Domingo, República Dominicana.
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Blog Cazador de Agua: http://tambordegriot.blogspot.com/2012/04/barranca-ficcion-urbana-total.html, y también: http://epistheme-tonydemoya.blogspot.com/2012/04/noticias-del-frente-onirico-085.html
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