OTROS TEXTOS MUTANTES (Blog Cultural)

Armando Almánzar-Botello: poeta, ensayista, narrador, nacido en Higüey, República Dominicana, el 29 de agosto de 1956. Es autor de los poemarios “Cazador de agua y otros textos mutantes” (Editora Nacional, 2003), antología poética personal que reúne una selección de sus textos escritos entre 1977 y 2003, y “Francis Bacon, vuelve. Slaughterhouse’s crucifixion” (Editora Ángeles de Fierro, 2007), junto a otras creaciones poéticas y ensayísticas.

viernes, 27 de febrero de 2015

CANTO/AUTORRETRATO

«Mirror on mirror mirrored is all the show.» William Butler Yeats

«Más allá del rostro, todavía hay otra inhumanidad: no la de la cabeza primitiva, sino la de las “cabezas buscadoras” en las que los máximos de desterritorialización devienen operatorios, las líneas de desterritorialización devienen positivas y absolutas, formando devenires nuevos y extraños, nuevas polivocidades. Devenir-clandestino, hacer por todas partes rizoma, para la maravilla de una vida no humana a crear. Rostro, amor mío, pero, por fin, convertido en cabeza buscadora.» Gilles Deleuze y Felix Guattari: Mil Mesetas

«Afuera del afuera: tenaz la vida fluye su rata en los escombros… / Milagro miserable, mas milagro. // ¿Por qué alguien escribe, pinta, miente? / Al borde de otro cuerpo, desnudo precipicio, / la mano ardiendo late: hambre absorta en vocación de abismo /suspendida...». Armando Almánzar-Botello: “Francis Bacon, vuelve. Slaughterhouse’s crucifixion” (Fragmento).

Por Armando Almánzar-Botello

A Antonin Artaud; al pintor angloirlandés Francis Bacon; a Oliverio Girondo; a Maurice Blanchot, in memoriam.

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¿Percibes turbulento el devenir intenso rata

de la cara turbio flujo en los labios del retrato?

La e-(r)rata-ectoplasma emerge su dorso

/(im)puro vapor desde una boca-hombro/

ícono mefítico cayendo subversivo por la zona

cero izquierda del autorretrato-hombre.

Ángulo derecho del semblante sin figura,

errata Fata Morgana: Sibyllina-oráculo...

Lienzo que grita con su nadie al fin la nada:

Cara del impasto putrefacto...

¿(Im)pura ríe su muerte la vida en la escritura?

¡Sí, pictórico raptor: Edifico el Yo y lo Derrumbo!

Devenir hembra de rata la cabeza de la e-(r)rata,

estalla borrosa chillando hacia la sombra.

Hacia Otra las narices —quizá la más nariz de las narices—,

por la cara semoviente y su fuga sin retorno llueve y ríe rostros

la muerte polimática: numínico torrente atónito el vivir.

La e-(r)rata-ectoplasma chilla loca su teatro.

Vectores del semblante rotos caen penetrando

con lágrimas que abren sus túneles facundos.

Boca y dientes del sinfondo gruñen tinta germinante:

belleza en devenir carne-desierto… prosódico terror…

inédito… ¡volcánico!

Brioso en potencial cuerpo eléctrico sin órganos, mastica

sus grafemas crepitantes.

El divino eyacula: veloz ella desliza

—por filos de cuchillos abismales—

hermético y torvo lo real.

¡Shiva y Kali-Parvati de nuevo se penetran!

Goce-intensivo-doloroso y flujo:

Arde furia irreverente desatada

y la fiebre centelleante se transmuta:

falo-clítoris-nariz / ano-boca-vulva negra…

¡Danza lento el caligrama del desastre!: Se pliega y despliega…

se repliega. ¡El vacío se desnuda en el instante!...

Alcoholes a dúo del abismo: la e-(r)rata chilla fuerzas

de la imagen portentosa:

¡devenires turbulentos de otros lienzos!

La carne intensa… ¡rota!... se afirma con… ¡y contra!…

la negrura intratable de la muerte… ¡y punto!

Tinta-jinete indeleble y con… su olor a rata mal “haliento” de retrete,

de retrato acre olor del ocre: viral cadáver persistente: óleo-putrefacto.

¡Sí, hipócrita lector!: otro mundo por venir:

¡rostro en rito aquí en e-(r)rata!

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Agosto de 2011 © Armando Almánzar-Botello.

Santo Domingo, República Dominicana

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IMÁGENES:

1) Francis Bacon: Autorretrato, 1978

2) Autorretratos

Otra versión del texto poético escrito entre 2009-2010 y publicado en agosto de 2011.

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

Otros blogs en los que figura una versión anterior de este mismo texto y su traducción al francés:

Blog Cazador de Agua

Versión en francés:

Blog l'or du temps:
https://lordutemps.wordpress.com/2011/09/05/chantautoportrait/

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.

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BLOGS DE ARMANDO ALMÁNZAR-BOTELLO:

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ARMANDO ALMÁNZAR-BOTELLO ES MIEMBRO DE LA "RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL, REMES

jueves, 26 de febrero de 2015

SARA

«Esta diosa nació de la espuma del mar / más ligera que el aire bajo el Héspero...» Ezra Pound.

Sandro Botticelli. "El nacimiento de Venus", 1482-1485

Paul Delvaux. "El nacimiento de Venus", 1937.

Por Armando Almánzar-Botello

Escritura amarilla...
sorprendido destello:

de los olivos del sueño a la sombra,

ojos felinos atisban
mancha de negro en el nácar.

Y Sara,

desnuda por el sueño,

tocada de enigmática sonrisa,
boca de luz en la selva secreta:
escuchaba,
latiendo…

un pájaro mental en el espejo del topacio,

posado

en lo blanco de la túnica...

vibrante mar... vuelo de espumas...

Hubo el miedo presentido a través del complicado laberinto

de Anagalis…
La caricia de tres dedos y la lengua

—¡turbulencia inexorable de un incendio!—

en los pliegues anhelantes de la carne…

¡Oh!... rumor profundo de las letras,
Oleaje indescifrado y tumultuoso de los vértigos.

Intenso mar sin horizonte:
eco fantasmático de espuma entre sus piernas…

Tendido permanece otro misterio aquí en la página.

A la sombra,
un índice oscuro lentamente,

borra en silencio las palabras
dibujadas en la arena …
Mágicos vocablos.
Latidos profundos de su ausencia:

Disipadas caligrafías que ahora entiendo…

Mayo de 1985. (Texto retocado).

Poema tomado del libro:

"Cazador de agua y otros textos mutantes.
(Antología poética personal 1977-2002)"
Editora Nacional, 2003. Página 25.

Santo Domingo, República Dominicana.

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

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Blog Cazador de Agua: http://cazadordeagua.blogspot.com/2011/11/sara.html

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OMNIPRESENCIA DIFUSA DEL ODIO. ¿Tiene derecho la mujer a violar niños impunemente y a provocar-acosar sexualmente a los hombres?

«Patológico vedetismo polimático, ideopático; presunción momificada, egosintónica: ¡Justo diagnóstico!» Armando Almánzar-Botello.

«...Sin la palabra, en tanto [que] ella afirma el ser, sólo hay Verliebtheit, fascinación imaginaria, pero no amor. Hay amor padecido, pero no don activo del amor. Con el odio sucede lo mismo. Existe una dimensión imaginaria del odio pues la destrucción del otro es un polo de la estructura misma de la relación intersubjetiva. Ya les señalé que se trata de lo que Hegel reconoce como el callejón sin salida de la coexistencia de dos conciencias, a partir del cual deduce su mito de la lucha por puro prestigio. (...) El odio en nuestro discurso cotidiano se reviste de muchos pretextos, encuentra racionalizaciones sumamente fáciles. Tal vez sea este estado de floculación difusa del odio el que satura, en nosotros, la llamada a la destrucción del ser. Como si la objetivación del ser humano en nuestra civilización correspondiera exactamente a lo que -en la estructura del ego- es el polo del odio. (...) El odio encuentra allí los objetos cotidianos con los que nutrirse. Pero, sería un error pensar que este odio está ausente en las guerras, donde algunos sujetos privilegiados lo realizan plenamente...». Jacques Lacan. "El concepto de análisis", en "Seminario I" (1953-1954) , "Los Escritos Técnicos de Freud.", Editorial Paidós, Barcelona, 1981, páginas 403 y 404.

Imagen de Arpía. (Monstruo mitológico).

Arpía hermafrodita.

Por Armando Almánzar-Botello.

Existe ahora mucha hipocresía con el tema de la violación y el acoso sexual a la mujer. Creer que siempre el sujeto acosado y violado sexualmente es una mujer, ratifica cierta ideología machista que tiende a "inferiorizar" a las mujeres al presentarlas, a cualquier edad, como unas minusválidas psíquicas incapaces de defenderse. ¡Cuidado!

El tema de la violencia sexual, aun cuando estadísticamente las mujeres ocupen los primeros lugares como víctimas, no es mero asunto de género. La violencia es un patrón de comportamiento impuesto por las mismas instancias constituyentes de la subjetividad humana en la sociedad capitalista postmoderna en que vivimos. Toda modalidad de violencia es histórica, y además, en su especificidad, constituyente "inerradicable" del Contrato Social. El problema no consiste en tratar de eliminarla absolutamente: de hecho, es imposible. Un sujeto sin conflictos consigo mismo o con otros sujetos no sería un sujeto humano.

La cuestión es generar una modalidad de nexo social orientado por una suerte de "economía de la violencia", de reducción o acotación de ésta a su mínima expresión... por parte de hombres y mujeres. Ello implica cambios estructurales en la cultura. Trazar micro y macropolíticamente, cada sujeto y los grupos-sujeto, una especie de línea de fuga de no-violencia (Derrida). Esto no es un simple problema de género.

Por lo demás, ¡existen mujeres capaces de violar y asesinar hasta a sus propias madres! Por no mencionar a sus padres... Y no precisamente porque ellas hayan sido de hecho abusadas en su infancia o adolescencia, sino porque la mujer, al igual que el hombre, es capaz de ejercer violencia, en su condición de sujeto múltiple y contradictorio... Y de ejercer hasta violencia "machista" ligada, estructuralmente, al mismo "orden patriarcal" que generó en sus inicios, trans-históricamente, una cierta violencia contra la mujer.

De hecho, muchas de las mujeres, hoy por hoy, están sencillamente integradas al orden existente, intentan "meter miedo", se han limitado a reivindicaciones falocráticas que aspiran a lograr los mismos "derechos que se les conceden a los hombres" para torturar y destruir a su prójimo... Son meros cancerberos, espías y/o relacionistas públicos del Orden Dominante. Intentan meter miedo porque son víctimas-beneficiadas del statu quo: su arma principal es el cinismo, a falta de un análisis profundo de los diagramas de fuerzas implicados en las relaciones sociales y políticas...

Generalmente, las reivindicaciones feministas actuales no nos han ofrecido nuevos modelos de relación dialógica entre los sexos, sino unas nuevas tablas de exigencias "axiológicas" también prisioneras de la ideología machista y fraterno-rivalizante que caracteriza a la familia nuclear y a la gerencia fordiana, tylorista y jerarquizada propia de los más convencionales, "patricéntrico-adquisitivos" y "chauvinista-fálicos" procesos productivos, financieros y de interacción social. Tanto hombres como mujeres son meros "numerables" en el contexto de las axiomáticas estatales y fácticas de dominio.

Padecemos actualmente una plaga y/o promoción de "mujeres boxeadoras". Del mismo modo en que el hombre convencional es un animal boxeador, de gerencia y "maximización de beneficios"... Lo que no está de por sí nada mal, pero resulta insuficiente para abrir el "espacio orientado" de un nuevo tipo de vínculo social y de relación hombre/mujer.

Hoy, a las mujeres tanto como a los hombres les resulta cada vez más difícil idealizar a sus respectivos partners, y por ende, amarlos real y profundamente. En los corazones de los sujetos postmodernos, tanto hombres como mujeres, existe un profundo deseo de competir, de rivalizar, de probar fuerzas, de aplastar al adversario, de aniquilar la angustia proyectándola sobre el otro... Vivimos, confirmando lo dicho por Jacques Lacan, en un estado de omnipresencia difusa del odio...

Salvo contadas estrategias crítico-creativas realmente serias: Julia Kristeva, Michele Montrelay, Hélene Cixous, Judith Butler, Elisabeth Roudinesco, Rosi Braidotti, Kaja Silverman, Iris María Zavala, y quizá, en nuestro país, una Ylonka Nacidit Perdomo... las feministas sólo ofrecen, generalmente, más de lo mismo.

¿Todo acoso a la mujer es necesariamente contra ella, o alguien (hombre o mujer) podría, eventualmente, acosarla a su favor?

No pretendo ser políticamente correcto al hablar así de este tema, simplemente soy realista ... ¡Sé de casos muy tristes...! ¡En ambos lados de la Tabla de la Sexuación...!

Además, existe una cantidad creciente y rigurosamente demostrable de niños varones violados por agresivas, psicópatas y dominantes féminas adultas... ¿Y dónde está la justicia en estos casos?

Facebook. Sábado, 21 de mayo de 2011.
Santo Domingo, República Dominicana.

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

Otros blogs en los que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua: http://tambordegriot.blogspot.com/2012/01/omnipresencia-difusa-del-odio.html

Blog epistheme: http://epistheme-tonydemoya.blogspot.com/2011/06/noticias-del-frente-multicolor-100.html

Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.
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miércoles, 25 de febrero de 2015

FRANCIS BACON, VUELVE. Slaughterhouse’s Crucifixion

«Francis Bacon, vuelve. Slaughterhouse’s Crucifixion, instaura un nuevo código discursivo que hace de su dicción un entramado de sólidas arquitecturas verbales e insólitos hallazgos expresivos...». Alexis Gómez-Rosa.

«Tiempo donde las identidades se hallan suspendidas, están en intercambio, y no funcionan ya los roles —tampoco las formas de pensar o dividir a la gente— institucionalizados. Es en este sentido que, frente a una postura unidimensional, canónica y clasista como la “poesía del pensar” (a la cual motejaremos como apolínea) tenemos aquella otra (dionisíaca) mucho más tolerante y aglutinante; en una palabra, más democrática, sin restarle con esto un ápice su rigor y calidad literarios…». Pedro Granados.

«Esta poesía toma como pretexto la pintura de Bacon, pues encuentra allí el modo como el pintor recupera, en la borradura y la torsión, el horror y la angustia que Goya o Munch narran por vía del expresionismo. Esta poesía piensa a Bacon, mas no dialoga con el cuadro, lo rehace; no ensaya con él sino que desentraña otra figuralidad. Por analogía baconiana, el poeta desconstruye la cuestión heideggeriana del pensamiento otro donde se funda la poiesis, frotando, tachando, emborronando allí en el decorado de un logos, con el paño deleuziano de las sensaciones. La figuralidad decorada de cierto preciosismo metafísico, que atravesó la tradición literaria reciente en nuestro país, es arrancada por Almánzar Botello como un maquillaje que expresó un dolor no asumido. De ese modo el poeta pone al desnudo el vacío y la nada que significan; el cuerpo abierto no será ya sólo mediación, sino topos donde toda la letra queda desparramada. La soledad, el burdel y la noche de la letra derretida del neón...». César Augusto Zapata.

Francis Bacon. Pintura, 1946.

Francis Bacon. Tríptico en memoria de George Dyer. 1971

Por Armando Almánzar-Botello

A la memoria de Gilles Deleuze, quien

acaso hubiese podido suscribir también

este poema

«Todos los colores coincidirán en la

oscuridad.» Francis Bacon

«Si no hay en el cuadro una especie de

rebelión de la mano en relación al ojo, es

que el cuadro no es bueno.» Gilles Deleuze

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Soledad de paraguas no percibe
la que indiferente crea, todavía.
Curva,
ciego trazo, negrura soberana, mancha informe
del pigmento. Sangra rota la textura por el filo
de la espátula. Eso raspa.
Slaughterhouse’s Crucifixion.

¡Oh sufriente madero del olivo!
Atroz y chorreante cuerpo cierto interminable.
Slaughterhouse’s Crucifixion.

Un dolor atónito que tiembla gusano que se arrastra
lento por la tela en coágulo imprevisto.
Carne abierta que no cesa. Slaughterhouse’s
Crucifixion.
En garfio suspendida la belleza desollada.
La mano, con trapo frota, loca, orienta
la hemorragia, enturbia frente y labios…
despega, en el aire del instinto, el oscuro
paraguas del miedo casi un ave.

Con duro hierro araña, corta marca labra
—garra del halcón, cuchilla enardecida—
la mano:
azar transfigurado, caníbal
boca ciega.
Un puño, tremendo,
golpea sobre un lienzo el diagrama contingente
de las fuerzas... Accidente utilizable...

Chorro ardiente que perturba el esquema visual
configurado.
Borra un ojo, vuela un trazo, plata
líquida los labios, mancha viva que se expande,
pincel que muerde, arde, látigo erguido,
torso que sangra.
Hambre gruñida del abismo en retorno animal
de rostro en fuga.
Obsceno, ameboide hocico proteiforme.

Gotas por la tela: sangre. Mercurio, semen, leche oscura:
centrífugas manadas de la mente.
Roto sinsentido musical en devenir omnímodo de glandes.

Bombardeo tecnológico del miedo.
Cámara de gas. Matadero:
Vibra la carne intensamente cerdos, bueyes y corderos,

pájaros, mandriles, escorpiones... malvaviscos...
Pero no. Flor de fango erógena la mano,
indecisa aletea solitaria, sangra y sonora
impredecible tiembla.

En gesto disolvente
se despoja, se desnombra, cae a fondo,
raspa,
cangrejo renegrido, arroja sus pulsiones agrias en este
trapo insomne.
Violencia disonante de la tinta.
Carne grita sombra en espacio que no piensa. Gime.
Siente. Pero no. La tela, el velo, su naranja:
borra. Vibra cuchillo nuevamente.
Duele la piel,
hondo.
Cual monstruos dedos machos mastican
rotos dientes del piano flores blancas.
Aceitan, entintan,
percuten teclas negras. El óleo se levanta:
ondula,
violento,
seminal,
rabiando el zumbido del motor su chorro de agua / pintura
sobre un lienzo.

Rojo Verde Negro.
Virgo Virga Sangre.

Con un trapo en la cabeza —enigmático,
tríptico animal— horror de carne proferida,
dolorosa virgen rota:
Verga ciega tubular dentada gruñe profecías.
Slaughterhouse’s Crucifixion.
Pensó primero Anunciación, luego, escrito Sacrificio.
Arcos rotos de la luz preludian los gemidos.
Bombardeo tecnológico del miedo.
Matadero.

La mano alumbra, traza: sangre, Furias,
hierba,
oscuros cortinajes de cartílago / ectoplasma.
Espectros del violeta. Huracán su gris
de fondo en aullido congelado. Horror fosforescente…
pero no…

Fría y tenue la luz de la bombilla en la
escalera:
resopla, asciende, asoma y lo
desdobla su perfil el asesino. Una oreja corta,
cae,
disemina,
pintura que lo escupe,
gotea...

Silencia un ojo alguien: lepra del azogue.
La cara, de fuerzas contamina, grita incertidumbre,
se deforma, estalla:
rota la figura mancha olvido para espejo.
La brocha, tiempo, espuma: en hombre desnudo se resuelve…
De fósforo las letras,
periódico vacío, in memoriam:
Carne blanda cotidiana se rasura su cadáver de etiqueta por un día.
Cacare, ergo sum.

Exquisita porcelana de inodoro pensativo.
Sombra espesa solitaria mana el cuerpo. Se levanta,
oscura de tentáculos palpita, abre un cuarto sordo, negro,
explora lo imposible.

Allí la imagen sangra mordida por lo
informe, terribles Euménides…
Un trazo, figural de armiño en los pinceles, bordea el agujero.
Cae de la boca el goce a lo innombrable…

Pero no, es plagio ya decir tiniebla en la tiniebla.
Tu llave gira, fría…
Podrido el pensamiento, al encender la luz, hierve,
su hondo tropel de ratas locas…

Armada y rota de violines la mano huracanada,
luz desangra cenital violenta sobre un lienzo, neutro
todavía…
Turbio espacio en un reflejo se disuelve:
Plaza. Templo. Matadero:
Carne loca convulsa enjaulada confundida en
fluir de toro y hombre.
Tauromaquia de la furia que deviene
pedazo de tiniebla manando su aullido.

Danza oscuro el líquido bifronte.
Negro vómito de abismo sobre el miedo.

Aislante vitrina del insomnio, espejo que desnombra,
libros en el polvo. Fotos de
fantasmas mordidos por el semen, pinceles del horror,
ausencia herida.
Desangrada soledad en el estudio:
Ciego caos gruñendo
prisionero bajo llave. Carcajada
grotesca del azar en un bolsillo…

Escupe al fin torero la tinta transitoria,
hondo el texto de tu carne a la página
de nada.
Y rueden letras lentas

por la arena de tu cuarto…

Goteando sangre y luna tatuada de persianas, muerde

lógicos barrotes.
La bombilla del recuerdo en el cubo del desastre
—olvido en la escritura—
espesa y fría recámara oscura de silencio…

Nave de los locos, rara joya del delirio:
Brilla ebrio el bar su risa en alta noche.
Desgarrados alcoholes del jazz y
de la mente, pensamientos
retorcidos de un saxo

que te envuelve —pulpo verga floreciendo, saliva dientes lengua—
y sumerge poco a poco en el vaso azul de humo
la evidencia palpitante de un vértigo de carne,
la boca metafísica y su sexo de neón.

Escritura revertida / líquida en espejo el
Adentro llueve Afuera:
negra vulva del espanto anaranjado.
En abismo suspendida
Otro pinta su pintar.
Exquisita porcelana de inodoro que la piensa.
Tina patas de león, agua discursiva
con su luz rememorante. Amarillo rojo azul …

Aporético el poema se dispersa en tuberías:
coágulo de nada,
oscuro vómito de insomnio,
sangre lúcida del sueño, excremento de la mente
ausente que no miente.
Remolino inconsciente,
agua lustral que mana de la vida…¡Clack! ¡uoaaahhhh!...

Pero no ¡coño! aquí no hay expresionismo nuevo, digo
—el párate y dispárate con tu abstracto disparate—
ni torpe testimonio edificante,

ni difícil equilibrio ilustrativo,
ni frígida muleta resentida contra un
juego frotativo de cricas neobarrosas…

Muy afuera en roto adentro, in memoriam
—por la tela en su reverso—
tenaz fluye la muerte su rata en los escombros...

Se acerca, resopla, se aleja: Pictor ignotus.

Algo ciego ensombra sus manos cuando piensa.
Algo corta y gruñe por la tela cuando pinta.
Desatada tauromaquia del instinto.
Banda corporal que a sí misma se devora tinta en
miedo invertido y se retuerce. Magnetismo del vacío.
Trapecismo de la carne sobre huesos pendulares.

Resopla, se aleja, se acerca: Pictor ignotus.
Descorre una cortina:
En garfio suspendida la belleza eviscerada.
Slaughterhouse’s Crucifixion.
Violeta rojo negro…

Aquí no hay postvanguardismo ¡coño! ni
sujet supposé savoir de lo mirado, ni
poética supuesta del pintar y otras pamplinas.
Para mejor concentrarse algo en sangre se
disuelve, se licúa, se dispersa. Para mejor
estallar algo en negro se concentra.

Testigos de su muerte:
periódico en el piso,
hurtada escena de la letra,
lavabo frío del vértigo.

Hay diástole en la sístole.
Hay sístole en la diástole.

Dispersos por la luz, desposeídos,
copulan acoplados los cuerpos con
su sombra. ¡Oh júbilo que sangra!

Así respira la figura a
través de la membrana.
Deviene la estructura en su firmeza de
homogénea apariencia invulnerable,
duros dientecillos del abismo, nalgas,
piernas, glandes, amplios costillares,
frágil campo vectorial de carne rosa y turbulenta.
O lo inverso:
Se instilan los cuerpos fluidos que atraviesan los umbrales,
la membrana, los contornos —gota a gota retumbando— en el fondo vibrante luminoso donde trazo y figura se dispersan.
Amarillo rojo azul violeta verde anaranjado…

Por el túnel diminuto de la aguja todo el cuerpo retrocede a la jeringa.
Mar de luz originaria sin hombre todavía y su mirar oscuro.

¡Oh vida microscópica del tacto!
Intensa superficie imperceptible. Piel estrujada, confundida, duele,
con su fondo y con su altura sobre un plano indiscernidos,
con su cielo y con su abismo al fin resueltos,
en música que arde al dios que fluye desgarrando la conciencia estremecida... Mar...

Y así, mirada insomne, goza ríspida y secreta la textura,
abre intenso un ojo testigo en la materia, racimos inmanentes
de ojos en el tacto, pupilas en el gusto, en oído y en olfato,
fotones en la mente. Vergas visionarias y altas vulvas de la carne.
Afuera del afuera: tenaz la vida fluye su rata en los escombros…
Milagro miserable, mas milagro.

¿Por qué alguien escribe, pinta, miente?
Al borde de otro cuerpo, desnudo precipicio,
la mano ardiendo late: hambre absorta en vocación de abismo suspendida.

Algo ciego gruñe por la tela cuando sangra: luz rabiosa originaria del toro y de los glandes.
Tenue la bombilla en el pasillo ilimitado fosforescen de colmillos locas bocas en el grito. Confundidas con el semen las caras se derriten por debajo de las puertas y descienden la escalera…
Sombría luz del vino. Intensa la caída visceral sobre los lienzos.

Derrumbe de sí mismo en duro afuera: Autorretrato. Sombría luz del vino... entinta las mucosas del adentro, barre con esponjas
la materia, palpita, supura, se invagina de otro en su distancia,
de pápulas clítoris testículos,

esfínteres forúnculos tatuajes: Nocturno cazador de Nadie.

Portraits and Self-Portraits: estallidos de la luz en negro espejo:
posiciones radiográficas del rostro que se pierde.

Condensa en un instante su perfil el asesino, rabia de pinceles
y de espátulas. Torso que deviene retorcido,
herida, semen, lodo, sangre.

Lo encharca un dios con malva triste su carne

vulnerada,
su flujo leopardo goteando labios rotos.
Coitus reservatus
Coitus interruptus
Deus absconditus
Placas radiográficas de Ausencia…

Rotos labios derrotados del orgasmo beben muerte. Vaso
de neón, espíritu del vino loco andrógino que sangra.
Dientes borran los umbrales de la carne sorprendida. Pero no:

lejano el ascensor y su latido sordo en la placenta ciega del hotel ausente,
oscuro corredor interminable que parece conducir hasta el infierno,
resoplantes cañerías del misterio:

asómase la tarde a través de las persianas.

De puntillas cautelosa la penumbra por los cuartos…
Vestida de neblina,
lento azul en ascensor sube la noche.

Puta en rojo es la ciudad entreabierta en los espejos…

Ahora, las sábanas revueltas, indómito rumor de los cuerpos
enlazados. Resplandecen las manchas con la risa. Sobrevive
su goce al epitafio…

Detente: contempla lo vivido. Algo extraño alumbra la carne cuando siente.

Algo turbio ensombra los dedos cuando pintan
y el óleo se levanta.

Algo loco asombra las manos cuando piensan,

su hombre se maquilla la bestia en cuarto oscuro, aletean

solitarias de nuevo sobre un lienzo fría luz de los escombros.

Por la página perdida y la tela desgarrada, remotos ya la música,
la fiesta, los licores, la imagen se maquilla su hombre
en roto espejo.

Por el río de ciudades de la mente y sus noches de neón ensangrentado:

palpables transeúntes del deseo. Por el óleo imprevisible y la textura

de sus cuerpos: centrífugas manadas del pigmento y su memoria.

Surtidor de agua en el desierto:
¡Francis Bacon, vuelve!…

Julio de 2006. Copyright © Armando Almánzar-Botello

Poema publicado por primera vez en la revista País Cultural, órgano del Ministerio de Cultura de República Dominicana. Año 1, número 2, octubre 2006. La presente versión ha sido tomada del libro de Armando Almánzar Botello titulado: "Francis Bacon, Vuelve. Slaughterhouse's Crucifixion" , Editora Ángeles de Fierro, 2007. San Francisco de Macorís. República Dominicana.

Santo Domingo, República Dominicana.

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

Otros blogs en los que figura este mismo texto:

Blog de PEDRO GRANADOS: http://blog.pucp.edu.pe/item/78745/francis-bacon-vuelve-slaughterhouse-s-crucifixion-armando-almanzar-botello

Blog Cazador de Agua: http://tambordegriot.blogspot.com/2013/05/francis-bacon-vuelve-slaughterhouses.html, y también:
http://cazadordeagua.blogspot.com/2010/05/francis-bacon-vuelve-slaughterhouses.html

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Francis Bacon. Three studies for figures at the base of a crucifixion. 1944.

martes, 24 de febrero de 2015

EUTIQUIA. Previsor optimismo. (Fragmento).

«I would prefer not to.». Herman Melville. "Bartleby, the Scrivener".

«Espiritualmente, un año de lo más negro y pobre hasta aquella memorable noche de marzo, en el extremo del muelle, bajo el ventarrón, jamás lo olvidaré, en que todo se me aclaró. Al fin, la revelación...». Samuel Beckett. “La última cinta de Krapp”.

«No sé qué perplejidad ha cundido en esos oídos en lo que se refiere a una palabra sin embargo muy simple, que he empleado comentándola: lo “tíquico” [encuentro con lo real, utilizando la categoría de Aristóteles: Tyche]. Para algunos ha resonado como un estornudo. Sin embargo, había precisado que se trataba del adjetivo de “tyche”, como “psíquico” es el adjetivo que corresponde a “psyche”. No sin intención me servía de esta analogía en el corazón de la experiencia de la repetición, pues para toda concepción del desarrollo psíquico tal como lo ha aclarado el análisis, el hecho de lo “tíquico” es central. Es con respecto al ojo, con respecto a la “eutychia”, o a la “distychia”, encuentro feliz, encuentro malhadado, que mi discurso también se ordenará hoy...». Jacques Lacan. Seminario XI. "Los cuatro conceptos fundamentales del psicoanálisis". Barral Editores, España, 1977, página 90.

Por Armando Almánzar-Botello

A Herman Melville, a Franz Kafka, a Samuel Beckett, a Louis-Ferdinand Céline.
In memoriam.

…Sí, muy bonito paisaje acuático el de una laguna brumosa, con su pequeño muelle o puentecito de madera y pilotillos que atraviesa el agua como una promesa de infinito y nos induce a soñar con maravillosos viajes, paseos recónditos y mágicos descubrimientos… sí…

Pero los tablones del pequeño muelle bien podrían estar podridos por la humedad y quebrarse cuando uno los pise, y entonces, correríamos el riesgo de sufrir un severo desgarrón en una de nuestras vulnerables piernas, fatal herida que interese o afecte hasta la mismísima arteria femoral: arteria femoral izquierda si es la de la pierna izquierda, arteria femoral derecha, si es la de la pierna derecha... ¡y quién sabe…!

O la niebla podría envolvernos el cuello con sus fríos y tétricos brazos y producirnos una grave enfermedad respiratoria de consecuencias impredecibles...

O un pájaro desorientado en su vuelo podría estrellarse de un modo imprevisto sobre nuestro cándido rostro taciturno y sacarnos los ojos, o simplemente deformar nuestra cara, para siempre, de un modo inhumano, monstruoso, indescrito y horrible…

O uno podría estar invadiendo propiedad privada, y entonces resultaría probable que viniera el propietario legítimo de los terrenos en cuestión, sólidamente amparado por las leyes locales, y nos amenazara con su escopeta… y quizá… ¡hasta lograría dispararnos…!

O podría venir volando un extraño insecto al que fuéramos alérgicos y no lo sabíamos, y picarnos de un modo sorpresivo en zonas de las manos no cubiertas por los guantes, en la cara ensimismada o en el desprevenido cogote no tapado por el cuello del abrigo, produciéndonos una reacción alérgica muy peligrosa que, al encontrarnos tal vez muy distantes de un centro de atenciones médicas urgentes, bien podría desembocar en lo peor...

O quizá se produciría, casualmente, un temblor de tierra en el momento justo de nuestro tránsito por ese puentecillo —¡todo es posible!—, y de seguro, entonces: ¡hombre al agua! Con el agravante de que quizá no sepamos nadar...

¡Pues no, mundo terrible y obsceno! Yo elijo no volver a salir hacia lo incierto; decido quedarme seguro aquí en mi lecho, permanecer abrigado y protegido en mi guarida —fortaleza inexpugnable de mi tumba—, ¡para siempre!... ¡para siempre!...

Febrero de 2011. (Texto retocado).

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

Otro blog en el que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua: http://cazadordeagua.blogspot.com/2013/03/eutiquia-previsor-optimismo-fragmento.html

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lunes, 23 de febrero de 2015

JAZZ

«Bellas mujeres negras...» Imamu Amiri Baraka

Por Armando Almánzar-Botello

En el aura de tus manos
el mar es un retorno.
Lenta fluye como un pájaro la noche por la flauta,
y herido de una luz...
un saxo me desangra.

Absuelto de mi nombre en tu mirada inmóvil,
soy máscara de nadie,
limpio filo de silencio,
puro resplandor de una trompeta
en otro labio ardiendo.

Soplo ahora contra el muro de tu cuerpo
y me deslumbra,
el saxo con su rabia,
la gota de una tinta
oscura que te piensa,

el deseo inacabable de la Forma,
(¡frágil universo!)
esta lluvia de mi hambre por la página cayendo.

Futura luz la música de la memoria vuelve
mi aliento como el mar sobre tu desnudez
abierta.

Espesa la maleza en la gruta humedecida,
yo leo tu secreto,
te labro lentamente,
me pierdo entre tus verbos, balbuceos
y fonemas,
camino tu misterio con la lengua
bosque adentro...

La música te envuelve.
Toco tu silencio.
Y alguien narra con un saxo tu verdad,
oscuramente…

Poema tomado del libro:

"Cazador de agua y otros textos mutantes.
(Antología poética personal 1977-2002)".
Editora Nacional, Santo Domingo,

República Dominicana. 2003, páginas 23 y 24.

© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.

Otros blogs en los que figura este mismo texto:

Blog Cazador de Agua: http://tambordegriot.blogspot.com/2009/05/jazz.html,
y también: http://cazadordeagua.blogspot.com/2009/07/jazz.html

Blog poeMARTES: http://mediaislapoemartes.blogspot.com/2007/11/poemartes-051.html

Blog Tambor de Griot: http://tamborgriot.blogspot.com/2009/09/jazz.html

[PDF] Antología de poetas - Inabima:

http://inabima.gob.do/descargas/bibliotecaFAIL/Autores%20Dominicanos/Isael%20Perez/Isael%20Perez%20%20A%20la%20sombra%20del%20canaveral.%20Antologia%20de%20poetas%20del%20Este.pdf

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