«15 Perfecto eras en todos tus caminos desde el día que fuiste creado, hasta que se halló en ti maldad.
16 A causa de la multitud de tus contrataciones fuiste lleno de iniquidad, y pecaste; por lo que yo te eché del monte de Dios, y te arrojé de entre las piedras del fuego, oh querubín protector.
17 Se enalteció tu corazón a causa de tu hermosura, corrompiste tu sabiduría a causa de tu esplendor; yo te arrojaré por tierra; delante de los reyes te pondré para que miren en ti».
"La Santa Biblia". Ezequiel 28:15-17. Versión de Casiodoro de Reina (1569), revisada por Cipriano de Valera (1602). Revisión de 1960. Sociedades Bíblicas Unidas, Brasil, 2001, página 1080.
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Marc Chagall, "La caída del ángel", 1923-1947.
Por Armando Almánzar-Botello
A Dylan Thomas, in memoriam
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Desde un sueño sin fondo subió hasta la vigilia.
Tambaleante ahora camina por su cuarto, abre sigiloso una ventana:
¡Y recomenzó el crujir enloquecido de los huesos,
la fluidez caótica del llanto!
La sangre de los dioses rotos volvió secreta y primordial, llorando,
a la eterna y transmutante región de la escritura.
Turbulenta en el galope ciego, ardía ella inabordable y curva,
su lúcida llama oscurecida y virgen por tanto funerario silenciar.
Surgió desde un abismo el Ángel desolado.
El brío de la nada se pobló al fin de letras:
arborescente fósforo carnívoro y caótico, gruñidos del vacío,
selváticas prosodias delirantes clamaban Redención.
En su nuevo cielo inverso,
aletazos coreográficos de pájaros dementes
hablaban de reinos destruidos,
el humo rompía taciturno los confines,
la indolencia de un ruido afilado de motores
talaba la precaria quietud de los follajes.
Todo era un gran derrumbe de lo bello hacia el olvido.
Solitario anduvo el Ángel bajo el peso de sus alas atónitas.
Caminaba herido simplemente,
soportando el retorno sin concierto de las cuatro estaciones nauseabundas,
interrogando manadas de brújulas perdidas
en la bruma del tedio sin linderos,
ansioso de saber el porqué de la huida horrorizada del norte,
de la muerte cantando en los relojes.
Y todo era pánico de espacios, crepitación de astros,
cual si un cielo de piedra enloquecida vacío de piedad y sin designios,
golpease a cada instante con la Nada
el cuerpo lacerado y aullante del Viajero.
Agonizaba sin ruido lo verde.
Y cuando ya la luz caía vencida sobre el lomo de la niebla encabritada,
la mirada del Ángel fue descubriendo la tragedia telúrica
de los cuerpos,
la catástrofe absorta de los surcos,
los caminos gimientes del gran espejo negro
que refleja la historia de los sueños perdidos,
mil pequeños sepelios de silencio,
gusanos nihilistas reptando por el miedo,
la extensión dolorosa y palpitante del desastre.
Hería el espacio de sus ojos la línea de fuga enmarañada
que trazaban dispersos y nerviosos
los inútiles galopes de los potros...
Imprevista se abre a su espalda otra ventana:
Y ahora llegas tú, con la unidad perfecta de un latido,
con vestigios de horizontes en tus ojos,
a cabalgar en rayos mi espacio derruido,
a darme nuevamente la Rosa de los Vientos,
a escribir con letra justa en el fulgor de la mañana
los puntos cardinales de mi despedazada geografía.
Y me reintegro contigo a la Luz,
en el vértigo insensato del instante
cuando brotan de tus manos estaciones prometidas:
Cuerpo único y anillo indestructible, sosegado trueno de misericordia
bajo la inocente lluvia de la iluminación.
Julio de 1977-Diciembre de 1983.
© Armando Almánzar-Botello. Santo Domingo, República Dominicana.
Textos relacionados:
Blog Cazador de Agua:
http://cazadordeagua.blogspot.com/2011/10/oh-certero-corazon-mas-que-la-flecha.html
http://tambordegriot.blogspot.com/2013/07/remoto-canto-la-luz-antigua-oda.html
http://tambordegriot.blogspot.com/2014/04/metamorfosis-con-lo-nimio.html
OTROS TEXTOS MUTANTES (Blog Cultural):
http://almanzarbatalla.blogspot.com/2015/02/oh-certero-corazon-mas-que-la-flecha.html
http://almanzarbatalla.blogspot.com/2015/02/metamorfosis-con-lo-nimio-ontologia.html
Blog epistheme:
http://epistheme-tonydemoya.blogspot.com/2014/04/noticias-del-frente-sensorial-109.html
Copyright © Armando Almánzar Botello. Reservados todos los derechos de autor. Santo Domingo, República Dominicana.
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Desde un sueño sin fondo subió hasta la vigilia.
Tambaleante ahora camina por su cuarto, abre sigiloso una ventana:
¡Y recomenzó el crujir enloquecido de los huesos,
la fluidez caótica del llanto!
La sangre de los dioses rotos volvió secreta y primordial, llorando,
a la eterna y transmutante región de la escritura.
Turbulenta en el galope ciego, ardía ella inabordable y curva,
su lúcida llama oscurecida y virgen por tanto funerario silenciar.
Surgió desde un abismo el Ángel desolado.
El brío de la nada se pobló al fin de letras:
arborescente fósforo carnívoro y caótico, gruñidos del vacío,
selváticas prosodias delirantes clamaban Redención.
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hablaban de reinos destruidos,
el humo rompía taciturno los confines,
la indolencia de un ruido afilado de motores
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Solitario anduvo el Ángel bajo el peso de sus alas atónitas.
Caminaba herido simplemente,
soportando el retorno sin concierto de las cuatro estaciones nauseabundas,
interrogando manadas de brújulas perdidas
en la bruma del tedio sin linderos,
ansioso de saber el porqué de la huida horrorizada del norte,
de la muerte cantando en los relojes.
Y todo era pánico de espacios, crepitación de astros,
cual si un cielo de piedra enloquecida vacío de piedad y sin designios,
golpease a cada instante con la Nada
el cuerpo lacerado y aullante del Viajero.
Agonizaba sin ruido lo verde.
Y cuando ya la luz caía vencida sobre el lomo de la niebla encabritada,
la mirada del Ángel fue descubriendo la tragedia telúrica
de los cuerpos,
la catástrofe absorta de los surcos,
los caminos gimientes del gran espejo negro
que refleja la historia de los sueños perdidos,
mil pequeños sepelios de silencio,
gusanos nihilistas reptando por el miedo,
la extensión dolorosa y palpitante del desastre.
Hería el espacio de sus ojos la línea de fuga enmarañada
que trazaban dispersos y nerviosos
los inútiles galopes de los potros...
Imprevista se abre a su espalda otra ventana:
Y ahora llegas tú, con la unidad perfecta de un latido,
con vestigios de horizontes en tus ojos,
a cabalgar en rayos mi espacio derruido,
a darme nuevamente la Rosa de los Vientos,
a escribir con letra justa en el fulgor de la mañana
los puntos cardinales de mi despedazada geografía.
Y me reintegro contigo a la Luz,
en el vértigo insensato del instante
cuando brotan de tus manos estaciones prometidas:
Cuerpo único y anillo indestructible, sosegado trueno de misericordia
bajo la inocente lluvia de la iluminación.
Julio de 1977-Diciembre de 1983.
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Hieronymus Bosch (El Bosco). "El jardín de las delicias".
Tabla de la derecha, detalle.1500-1505.
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